MELODÍA

A Carles

Te gusta el Jazz muy lento si estas solo

Y arde dentro de ti su negro fuego.

El saxo inicia la conversación:

Con lentitud de lluvia describe como es

Este pájaro muerto en el camino

Y como se deslizan por el plumaje gris

Los aguaceros del otoño.

Ternura por los niños que crecieron,

Por el perro de casa, que un día se perdió.

Ternura por los padres que envejecen

Mirando a un horizonte de trigales maduros.

Te gusta el Jazz muy lento si estás solo.

Joan Margarit

Solitude

In my solitude
You haunt me
With dreadful ease
Of days gone by

In my solitude
You taunt me
With memories
That never die

I sit in my chair
And filled with despair
Theres no one could be so sad
With gloom everywhere
I sit and I stare
I know that Ill soon go mad

In my solitude
Im afraid
Dear lord above
Send back my love

Duke ellington / Eddie Delange / Irving Mills

El Fin De La Avenida Está En El Sable...

El fin de la avenida está en el sable de Calixto García,

que a caballo se aquieta con la espuma.

Yo lo contemplo acostado en el muro,

que escinde la ciudad del universo,

y alucino el jazz y las mujeres de aquellos trasatlánticos,

apenas dibujados por sus luces.

Hace dos horas ardió un viñedo

que una mujer y yo sembramos sin mucho corazón.

Ahora estoy solo mirando al general tan lejos de su pueblo,

que es el mío, cuyos bordes no lamen el océano sino la infinitud,

el campo donde él también ardió siguiendo una bandera.

Le cifro mi secreto a un delfín

que predice el día en forma de batalla

y azulado como vuelo de danzón.

Sé que así girará la rosa náutica,

y en esa redondez que une las confusiones:

le invade al general la desmemoria

y comienza a nevar sobre mi enigma.

Agustin Labrada Aguilera

La Tinta Del Blues

Me basta acariciar la dentadura del piano para escuchar el grito de marfil que una manada de elefantes salvajes, acorralados en algún lugar de África, pudo refugiar de forma mítica entre el soplo de los ébanos del bosque.

Lo sé, y cuando a mi vez escapo de mis sombras interiores, conjugo los silencios y los colores de la voz con una tristeza de lujo y charol, y me basta la noche y el humo de un whisky ajeno para poner falanges y metacarpos sobre la eufonía de la naturaleza… …
y quedar libre de calles…
y dormir con las manos manchadas de blues.

***

El ángel de la guarda del prostíbulo moría encerrado en la cómoda a la que acudíamos de niños para interrogarlo acerca del beso…
Lo habían enviado como vigía de los tropiezos de una mujer que vendía primavera y estaciones como rutina laboral ; pero sin saber con quién, ella encontró un aleatorio viaje de ilusiones, para el cual su ángel no había recibido instrucciones.

Marlon Meza Teni