Poetazz en Blues

Alguien escucha un disco de John Lennon

2011-09-11T10:39:00.000-05:00

Viene del lado inmóvil del tiempo,
suenadesde una cueva oscura esa voz que nadie localiza,
flota en el aire,
se empoza en la nostalgia, como un presagio líquido,
surcando la penumbra gris del atardecer.

He aquí, en un remolino de pájaros, la música;
el vértigo indomable de la voz, y John Lennon
sueña, imagina,
elevala construcción del grito,
la precisión insomnede la luz insaciada.

John Lennon, a lo lejos,
trepa por el crepúsculo,
y reverdece el cauce del calendario,
como si un maremoto,
recorriendo el declive de la memoria,
el velo del origen descorriera.
He aquí la perfección de la tristeza
que mide la distancia de la noche,
su indescifrable código,
sus ocultos designios,
en tantodilapida sus pétalos la duda.

No es acaso John Lennon quien cruza la avenida,
sino una sombra dulce que no borró la lluvia,
anclada a un tocadiscos que, pese a todo, suena,
mientras entre los sauces se atrinchera el otoño.

De: Náufrago de la lluvia, 1995

DOMINGO F. FAÍLDE

A Luis Cernuda

2010-11-19T14:13:00.000-05:00

Viejo solitario de la tarde,
te veo con tu vaso de ron, escribiendo
tu tristeza de niebla, trajinante
como una yegua loca, sorbiendo lentamente
una lágrima gris, deslucida, amarillando
junto a la briosa estación del verano.

Te veo envuelto en papeles oscuros
en el departamento quieto, separado
de la ciudad, caminando en sigilo,
viendo que gota a gota se te escapaba el cielo,
huyendo en la bruma metálica de la lluvia,
resguardado en los terribles potros que cabalgaban
tu antiguo vicio de llorar despierto.

Te resucito en las pavesas alejadas
en las remotas playas del insomnio acezante
y en los inquietos torbellinos de espera.
De niño te encuentro en un caserón deshabitado
y siento crecer en ti brillantes mariposas,
el júbilo de los cuerpos desconocidos
deseados en cualquier parte.

Te quiero en ese resplandor de miedo voluptuoso
donde nació el acento melancólico,
en las ventanas del sueño, en ese gemir suave
de adolescente incendiado en el otoño,
te quiero en el vaivén de habitaciones olvidadas,
ignorado en escalerillas fantasmas,
martillando una angustia sin nombre,
tragando besos sucios a hurtadillas del día,
comprando una primavera inexistente
bajo un silencio de sombras y sábanas revueltas.

Te busco guarecido en oscuros cinematógrafos,
hundido en cualquier esquina, pensativo,
rumiando tu ingenuidad desmelenada,
sentado en algún bar, fugitivo en derrota,
oyendo un vulgar silbido de jauría,
almacenando siluetas, rompiendo espejos falsos,
lanzando amargas flechas sin respuesta.

Y te gustaba pasear sobre los puentes,
sentir correr los ríos, oír el mar,
te esfumabas con las volutas del ocaso
y mirabas de vez en cuando a las estrellas.

A veces te dolía la vida, casi recuerdo tu gesto,
tu voz taciturna, aquellos ojos que se perdían
tras una lejanía invisible,
tus manos desgranadas en las puertas del alba,
la canción siempre hirviendo en tus torres de espanto,
el violín cabizbajo que reptaba tu ensueño
la máquina de escribir que te seguía
y los discos de jazz disfrazándose en la penumbra.

Entonces añoro las cortinas regadas en torno tuyo,
ese misterio vacío, esa leyendas de avenidas esparcidas,
la guitarra del viento acompañada de roncas voces,
las vacilantes perspectivas de los desvanes macilentos,
el suicidio de peregrinas campanas desquiciadas
desapareciendo en las esclusas derruidas del tiempo.

Añoro las dispersas ansiedades que desgarraron
tu vibrar de avecilla desgajada al invierno,
tu displicente recorrido de espermas apagadas,
la aguja que rompía tu vibrante relámpago,
la cuchilla del sexo trepanndo tus nervios,
tu tibio abrazo dulce de ruiseñor tremendo,
las noches en que el mundo te crujía insepulto
tras una cordillera de plumajes azules,
la rosa que perdiste en las veredas náuticas,
la emoción presentida, los caminos abiertos
a tus zapatos que hollaban las inciertas regiones
donde un ancla de bermellón ataja los placeres prohibidos
tras las puertas abiertas desbocadas al sueño.

Te siento pasajero, de una inmensidad amorfa
viviendo en las filas de los que retan, en esa
difícil soledad de ir cargando una cantidad de absurdas cosas,
entre fórmulas aparatosas y obligadas,
en una pirámide de aburrimientos continuados,
y el hastío de ir repitiendo historias
en evasiones que se esconden en laberintos
dislocados, en ese rugir sordo que nace y quema,
en la protesta que vuelca y hiere
junto a las murallas.
Porque llega la hora en que ya nada importa
y entonces explotaron tus versos, te regaste
como una erupción incandescente, como una lava violenta.

Porque morías en la secuencia de las semanas
de disecadas focas, en las farolas mudas
que quiebran los anhelos caracoleantes,
en los lechos abandonados, en los cocodrilos
de taxidermia inconclusa, en los años que doblan,
en ese instante de ya no sorprenderse,
en ese susto repentino que arrasaba, desolador,
temible, en la repentina voz que aullaba
exigente, profunda, en un fluido de fiebre
como una líquida plataforma que te llevara.

Ahí estaban las azoteas del hielo,
el grito partiéndose en pedazos,
la atribulada pesadumbre de repartirse,
de huir, de esconderse en suburbios pedregosos,
de ser frágil, de humo, efímero, de sólo aventar
un ruego caldeado en disgregados cristales,
en un frío que recorría callejones sonámbulos,
intemperies agonizando bajo epilépticos alambres
sincronizados al fúnebre estertor.

Y te esfumabas en la sangre disuelta de los cadáveres morados,
en la serenidad del paseante
que violaba las tiránicas ataduras, en la fiera,
inextinguible antorcha que encendías, en la valiente
y dolorosa actitud de ser tú mismo.

Isabel de los Ángeles Ruano

Blues

2010-10-22T17:59:00.001-05:00

No era necesaria una nueva acometida de la soledad
para que lo supiera.
Navegaba la mar por un rumbo desconocido para mis manos.
Donde el amor moró y tuvo reino
queda ya sólo un muro que avasalla la hierba.
Queda una hoja de papel no en blanco
donde está anocheciendo.
Donde goteaba luceros una noche
sobre unos hombros limpios como verdad mostrada,
sólo queda una brisa sin destino.
Donde una mujer fundara un beso,
sólo árboles postrados al invierno.

Y no era necesario decirlo.
El corazón sin que sea una lágrima
puede sombrear las mejillas.

La ventana da a la tristeza.
Apoyo los codos en el pasado y, sin mirar, tu ausencia
me penetra en el pecho para lamer mi corazón.

El aire es una mano que está hojeando mi frente.
Mi frente donde la luna es una inscripción,
una voz esculpiendo su olvido.

Como humo la luna se levanta
de entre las ruinas del atardecer.
Es muy temprano en ese azul sin rostro.
No era necesario enturbiar la soledad
con el polvo de un beso disuelto.
No era necesario
memorizar la noche en una lágrima.

Labios sobrecogidos de olvido,
pulsaciones de un oleaje de mar ya retirándose,
ruido de nubes que el otoño piensa.

Hay lápices en forma de tiempo, vasos de agua
donde el anochecer flota en silencio.
Hay una rama de árbol como un brazo esculpido
por algún abandono.

Hay miradas y cartas donde la noche
puso en marcha al vacío,
a las frentes que extinguen su remoto color
sobre letras que enlazan señales de viaje.

Aquí está la tarde.
Puede enrolarse en ella quien esté enamorado.
Aquí está la tarde para designar una ausencia.

Suena en mi pecho el mundo
como un árbol ganado por el viento.

No era necesaria la tarde, tampoco este cigarro cuyo humo
puede ser otra mano evaporándose.

Invernará la noche en mi pecho.
No era necesario saberlo.
No tiene importancia.
Espero una carta todavía no escrita
donde el olvido me nombre su heredero.

José Carlos Becerra

Muchacha en Seaport Village

2010-09-05T23:46:00.001-05:00

"Got a black magic woman,

'got a black magic woman

I've got a black magic woman,

'got me so blind I can't see

That she's a black magic woman,

she's try'n to make a devil out of me..."

Yo bebía sambuca en el muelle de San Diego

cuando la joven negra entró en mis ojos

Café y sambuca le brindé (¿sin darme cuenta?)

Ella aceptó

Café y sambuca la muchacha negra:

la lengua dulce de la muchacha negra frente al mar

Palabras del Colibrí - Cecilia Zamudio

Eran las ocho de la noche

y el sol aún no se hundía:

yo me hundí en la muchacha y en el infierno

En la pequeña plaza la ninfa blanca de la fuente

Un barco

una montaña

un velero amarillo:

Seaport Village reunió todo el azul del mar

y lo puso a secar

En el Oriente ardía la Luna llena y en el Poniente el Sol:

equilibrio perfecto:

el desequilibrado era mi corazón

Tenía un vestido blanco ciñéndole la piel

como otra piel sobre la negra piel

que le ceñía el alma

Yo medí palmos de alma en su cadera

y recorrí con mi lengua más dulce su línea ecuatorial

Negra de belleza brutal y espesos ojos abismales

Qué prodigio aquel Dios amasando esas nalgas

con tan humana inspiración

Divino pan

cocido con harina africana y americano sol

Todo para las manos del mexicano anónimo

tocado por la sal por el mal

herido por la lanza pánica del amor ocasional

No era posible más negrura

mas sus areolas fueron aún más negras

y la negrura se reconcentró

en el carbonizado pezón

altivo

rabiosamente vivo

coronando la más humana flor

Su bosque despertó

con el rocío interno del Deseo

y se abrió

como una roja flor bajo la lluvia

Se hundió mi corazón en tinta negra

Se hundió mi corazón en el blues de sus ojos.

Efraín Bartolomé

Rayuela Capítulo 7

2010-08-17T18:18:00.007-05:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Rayuela - Mariposacuriosa

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Julio Cortázar
&
Chet Baker

The touch of your lips upon my brow,
Your lips that are cool and sweet,
Such tenderness lies in their soft caress,
My heart forgets to beat.

The touch of your hands upon my head,
The love in your eyes a-shine,
And now, at last, that moment divine,
The touch of your lips on mine.

Rayuela - Capitulo 12

2010-07-07T15:14:00.004-05:00

[…] Quemándose la boca con un largo trago de vodka, Oliveira pasó el brazo por los hombros de Babs y se apoyó en su cuerpo confortable. «Los intercesores», pensó, hundiéndose blandamente en el humo del tabaco. La voz de Bessie se adelgazaba hacia el fin del disco, ahora Ronald daría vuelta la placa de bakelita (si era bakelita) y de ese pedazo de materia gastada renacería una vez más Empty Bed Blues, una noche de los años veinte en algún rincón de los Estados Unidos.

Ronald había cerrado los ojos, las manos apoyadas en las rodillas marcaban apenas el ritmo. También Wong y Etienne habían cerrado los ojos, la pieza estaba casi a oscuras y se oía chirriar la púa en el viejo disco, a Oliveira le costaba creer que todo eso estuviera sucediendo. ¿Por qué allí, por qué el Club, esas ceremonias estúpidas, por qué era así ese blues cuando lo cantaba Bessie?

An Empty Bed by Splucy

Julio Cortázar

Otro poco de Jazz (8)

2010-06-03T16:46:00.002-05:00

¡Ay dolor!, ¿eres amor?
A veces me exasperan los ritmos del Jazz hot
Y es tan solo ternura mi desesperación.
A veces…
Yo no sé.
Cuando sale tan sola la voz del saxofón
Y me llora por los adentros aquel niño de ayer,
Aquel, aquel…
Yo no sé.
A veces, cuando truena la vida sin sentido,
A veces…
Yo no sé.
El saxo es como un niño que se fue por el bosque
Y yo me voy por él
Buscando la casita del buen leñador
O la de caramelo,
O la de…,
Buscando no sé qué,
Hermano saxofón.
¡Eh¡
Que no quiero llorar más,
Ni recordar, ni pensar.
¡Eh…!

Gabriel Celaya

La Maga I

2010-04-20T17:31:00.003-05:00

Y así me había encontrado con la Maga, que era mi testigo y mi espía sin saberlo, y la irritación de estar pensando en todo eso y sabiendo que como siempre me costaba mucho menos pensar que ser, que en mi caso el ergo de la frasecita no era tan ergo ni cosa parecida, con lo cual así íbamos por la orilla izquierda, la Maga sin saber que era mi espía y mi testigo, admirando enormemente mis conocimientos diversos y mi dominio de la literatura y hasta del jazz cool, misterios enormísimos para ella.

Y por todas esas cosas yo me sentía antagónicamente cerca de la Maga, nos queríamos en una dialéctica de imán y limadura, de ataque y defensa, de pelota y pared.

Supongo que la Maga se hacía ilusiones sobre mí, debía creer que estaba curado de prejuicios o que me estaba pasando a los suyos, siempre más livianos y poéticos. En pleno contento precario, en plena falsa tregua, tendí la mano y toqué el ovillo París, su materia infinita arrollándose a sí misma, el magma del aire y de lo que se dibujaba en la ventana, nubes y buhardillas; entonces no había desorden, entonces el mundo seguía siendo algo petrificado y establecido, un juego de elementos girando en sus goznes, una madeja de calles y árboles y nombres y meses. No había un desorden que abriera puertas al rescate, había solamente suciedad y miseria, vasos con restos de cerveza, medias en un rincón, una cama que olía a sexo y a pelo, una mujer que me pasaba su mano fina y transparente por los muslos, retardando la caricia que me arrancaría por un rato a esa vigilancia en pleno vacío. Demasiado tarde, siempre, porque aunque hiciéramos tantas veces el amor la felicidad tenía que ser otra cosa, algo quizá más triste que esta paz y este placer, un aire como de unicornio o isla, una caída interminable en la inmovilidad.

La Maga no sabía que mis besos eran como ojos que empezaban a abrirse más allá de ella, y que yo andaba como salido, volcado en otra figura del mundo, piloto vertiginoso en una proa negra que cortaba el agua del tiempo y la negaba.

Julio Cortázar

TERNURA DE FONDO

2010-03-10T20:31:00.002-05:00

En viejas grabaciones de Jazz me gusta oír
Los rumores que llegan desde el público.
Alguien grita con voz enronquecida,
Feliz por el trabajo de los músicos.
Hay aplausos; alguna copa rota.
El pulso del local en el suburbio
De una ciudad del sur. Momentos únicos
Que cada vez regresan del pasado.
Algo muy parecido debe ser la vida
Más allá de la muerte: el perdido
Rumor de voces de una noche de música.
Quizá el alma inmortal sea el instante
Preciso, frágil, breve, cuando un baso
Tintinea en un viejo disco de Jazz.

Joan Margarit

Blues

2010-02-01T18:34:00.001-05:00

De gris cristalería, plumas
sobre los puentes ferroviarios.
De veloces astillas. Gacela maniatada.
De compromisos frutales y margaritas.
En hélices que narran la fórmula de las estaciones.
Y silencios de ardida superficie.
En terrenos baldíos donde los niños lanzan
increíbles estrellas al corazón de las hojas futuras,
mi propio corazón guardado por infieles llaves,
mi mano derecha consagrada al olvido,
al fuego de este día que pasa sin detenerse
en acuerdos de índole amorosa
ni en las cartas que se escriben esperanzadamente
ni en el rumor de la sangre en un vaso de rosas fugitivo,
y tiñe de vejez el vuelo de tu falda,
cuando en arcos sonoros, tú, la sonriente,
provocas su ademán adusto,
distraes su intención fluvial.

¿Entonces?
Entonces, nada.
Sólo que, la melancolía,
en ventanas firmemente escolares,
giradora en el vacío de los árboles,
sobre el austero césped dominical
sin testimonio,
únicamente en medio de la lluvia
que posiblemente cae con designio sagrado:
cae sobre las manos de mis antepasados inhábiles guitarristas,
dulces adoradores de la piedra tallada.
Sobre sus ojos ausentes,
rota en girasoles, cae
llena de instrumentos sonoros totalmente anegada
de puentes sojuzgados.

Antonio Branas

Mi primer amor...

2009-12-14T19:25:00.001-05:00

Soneto (1937)

El azul es el verde que se aleja
-verde color que mi trigal tenía-;
azul...de un verde, preso en lejanía,
del que apenas su huella se despeja.

Celeste inmensidad, donde mi queja
tiende su mudo velo noche y día,
para buscar el verde que tenía,
verde en azul...allá donde se aleja...

Mi angustia, en horizonte liberada,
entreabre la infinita transparencia
para traer mi verde a la mirada.

Y en el azul que esconde la evidencia:
yo descubro tu faz inolvidada
y sufro la presencia de tu ausencia.

Elías Nandino

Poemas de amor - 1

2009-12-13T12:19:00.002-05:00

Ese otro que también me habita,
acaso propietario, invasor quizás o exiliado en este cuerpo ajeno o de ambos,
ese otro a quien temo e ignoro, felino o ángel,
ese otro que está solo siempre que estoy solo, ave o demonio
esa sombra de piedra que ha crecido en mi adentro y en mi afuera,
eco o palabra, esa voz que responde cuando me preguntan algo,
el dueño de mi embrollo, el pesimista y el melancólico
y el inmotivadamente alegre,
ese otro,
también te ama.

Darío Jaramillo Agudelo

ME, MYSELF AND I

Billie Holiday (Nueva York, Junio 15 de 1937)

Me, myself and I
Are all in love with you
We all think you're wonderful
We do
Me, myself and I
Have just one point of view
We're convinced
There's no one else like you
It can't be denied dear
You brought the sun to us
We'd be satisfied dear
If you, you'd belong to one of us
So if you pass me by
Three hearts will break in two

Cause me, myself and I
Are all in love with you
Me, myself and I
Are all in love with you
We all think you're wonderful
We do
Me, myself and I
Have just one point of view
We're convinced
There's no one else like you
It can't be denied dear
You brought the sun to us
We'd be satisfied dear
If you'd belong to one of us
So if you pass me by
Three hearts will break in two
Cause me, myself and I
Are all in love with you

(Satchmo)

2009-12-04T12:12:00.002-05:00

Desportillas las lágrimas del alba
Íntegramente fundes el oro de la noche
Hieres el prolongado tuétano azul de los deseos
Tus palabras de paso de gato montés
Al filo de un millón exacto de neones
Ríen
Tu soplo quiebra el ágata del mundo
Celada como la flor de cristal
En tu bolsillo insondable
De arcángel palomilla

Javier Sologuren

Cold In Hand Blues

2009-10-25T21:17:00.002-05:00

Y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo

Y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje

Y por qué
tengo miedo

Alejandra Pizarnik

COLD IN HAND BLUES

Jack Gee / Fred Longshaw 1925

por Bessie Smith con Louis Armstrong & Fred Longshaw (piano)
24 de Enero de 1925 - Nueva York

I've got a hardworkin' man,
The way he treats me I can't understand;
He works hard every day
And on Sat'day throws away his pay!
Now I don't want that man,
Because he's gone cold in hand.

Now I've tried hard to treat him kind,
I've tried hard to treat him kind,
But it seems to me his love has gone blind.

The man I've got must have lost his mind,
The man I've got must have lost his mind,
The way he treat me I can't understand.

I'm gonna find myself another man,
I'm gonna find myself another man,
Because the one I've got has done gone cold in hand.

Con La Voz De Astrud Gilberto Y El Saxo De Stan Getz

2009-10-18T22:25:00.001-05:00

Siento que hubo de todo en este fuego
a una mano del cielo
a una mano del piso
a una mano en la mano.

Abajo la raíz la tierra el fruto.
Arriba de tus labios esa distancia y ésta
más las alas.

Siento que hubo de todo en este fuego
a una mano del cielo
a una mano del piso.

Abajo aquel latir líquido en sombras
y la primer luz para subir
para vivir para soñar.

Supe de una tormenta en esos brazos
y caricias después del temporal.

Arriba son las palabras
las que a veces callamos
cuando están en el aire.

Las que a veces regresan
sin el gesto en silencio.
El caballo girando por la casa
y hay un fuego cruzado despintado tu boca.

Siento que hubo de todo en este fuego
a una mano del cielo
a una mano del piso.

Arriba con tu voz que arroja un nudo al agua
y después otro más a la distancia
que toca la memoria
de las descoloridas mariposas del patio
que una mujer pintó hasta volarse
y abajo un niño apenas entre señales de humo
jugaba que algún día volaría también.

Siento que hubo de todo en este fuego
a una mano del cielo
a una mano del piso.

Abajo aquellos que recuerdo y no nombro
atrás un color gris conteniendo un país.

Ahora el que no soy
sobre lluvias caídas en tu ausencia
sobre noches pasadas reclamando
aquel sur en el mapa de tu cuerpo
aquel fuego cruzado
a una mano del cielo a una mano del piso
a una mano en la mano.

José Antonio Cedrón

La Trompeta (Louis Armstrong)

2009-10-13T12:51:00.001-05:00

¡Qué hermoso era el sonido de la trompeta
Cuando el músico contuvo el aliento
Y el aire de todo el universo
Entró por aquel tubo ya libre
De todos obstáculos!

Qué bello resultaba el estremecimiento
Producido por el roce
De los huracanes contra el metal,
De los cálidos
Vientos del sur, y luego del helado
Austral, que dio la vuelta al mundo.
El viento solano llego lleno de luz
Salpicando de sol y de verano.
El siroco dejo un poco de arena,
Y el mistral era casi silencio,
Igual que los alisios.

Pero escuchad,
Escuchad todavía
El ramalazo,
La poderosa ráfaga
Deja
Sobre la piel
La húmeda caricia del salitre.

Un grito agudo interrumpió la melodía.
El artista, extrañado,
Agitó su instrumento,
Y cayó al suelo, yerta, rota,
Una brillante y negra golondrina.

Ángel González

El Blues De La Estrella Del Sur

2009-09-04T19:05:00.004-05:00

La caracola azul
de la mañana
y el despertar violento de la rosa
volverán a latir
debajo de tu piel.
Las puertas de cristal del sentimiento
se abrirán con un blues:
con el blues
de la estrella del sur.
Es hora ya de que despierten los colores.
Es el blues de la estrella del sur.
El adiós, la aventura
están en los bolsillos de tu ropa.
Es el blues de la estrella del sur.
Brilla la luna
encima de las piedras.
Es hora ya, despierta.
Es el blues de la estrella del sur.

Manu Cáncer

Stairway To the Stars

There's a silver trail of moonlight leading upward to the sky
And the night is like a velvet lullaby
There's a heaven of blue
And we'll go there, just you and I

Let's build a stairway to the stars
And climb that stairway to the stars
With love beside us to fill the night with a song

We'll hear the sound of violins
Out yonder where the blue begins
The moon will guide us as we go drifting along

CHORUS:
Can't we sail away on a lazy daisy petal
Over the rim of the hill?
Can't we sail away on a little dream
And settle high on the crest of a thrill?

Let's build a stairway to the stars
A lovely stairway to the stars
It would be heaven to climb to heaven with you

Let's build a stairway to the stars
A lovely stairway to the stars
It would be heaven to climb to heaven with you

Mitchell Parish

BLUES

2009-08-27T18:51:00.003-05:00

Só a noite é o paraíso:
dormen os homes.
Os soños abren las xanelas e lámbense as feridas nas praias e nas beiras
dos ríos.

Os soños cantan coa gorxa xeada.
Como esclavos, fan tocar os tambores.

BLUES

Sólo la noche es el paraíso:
duermen los hombres.
Los sueños abren las ventanas y se lamen las heridas en las playas
y en las orillas
de los ríos.

Los sueños cantan con la garganta helada.
Como esclavos, hacen sonar los tambores.

Manuel Rivas

Save it, Pretty Mama

2009-08-02T11:15:00.006-05:00

Sálvalo, mamita,
Sálvame tantas noches de naufragio,
Salva tu blusa azul (era en enero, en Roma)
Sálvalo todo, o salva lo que puedas.

Esto se viene abajo, pretty mama,
Sálvalo del olvido, no permitas
Que se llueva la casa, que se borre
La trattoria de Giovani,
Corre por mí por ti, sálvalo ahora,
Te estás yendo y los pájaros se mueren,
Me voy de ti te vas de mí, no hay tiempo,
Sálvalo pretty mama,
La voz de Satchmo y ese grito
Que te sumía en lo mas hondo del amor,
Save it all for me,
Save it all for you,
Save it all for us.

Aunque no salves nada, sálvalo mamita.

Julio Cortázar

Las Cosas Que A Nadie Le Sirven

2009-07-24T15:59:00.003-05:00

It don't mean a thing, if it ain't got that swing
do bop do bop do bop do bop do bop...

........

Me sirven las cosas que a nadie le sirven,
me huele a pan las miradas de la gente,
me da risa lo ausente,
me como las flores para alimentar el alma,
y me enamoro de lo imposible, me enamoro de alacranes.

En días de carnaval me baila el corazón
y la sangre es un río n por las vanidades ajenas.

Pero el resto del año me peino con agua,
me lavo en el río,
me alimento del aire y de los sueños repudiados.

En las noches tristísimas de la navidad
se me incrusta el jazz adentro de la vida
y me voy a la calle y floto con los recuerdos…
nada de caminar rápido.

Y como no sé hacer nada distinto a leer historias de la calle
y la gente no me reconoce taras
y me ve la fe en el rostro debo hacer confesión pública:
soy inútil para causas ajenas al amor.

Marco Antonio Valencia Calle

Hombre Que Mira La Luna

2009-05-22T19:14:00.010-05:00

La Luna: podemos verla, oírla y leerla a través de la pintura, la música y la poesía. Un sutil popurrí del arte para la hermosa Selene.

René Magritte - Le Chef d'Oeuvre

Hombre Que Mira La Luna

Es decir la miraba porque ella
se ocultó tras el biombo de nubes
y todo porque muchos amantes de este mundo
le dieron sutilmente el olivo,
con su brillo reticente la luna
durante siglos consiguió transformar
el vientre amor en garufa cursilínea
la injusticia terrestre en dolor lapizlázuli
cuando los amantes ricos la miraban
desde sus tedios y sus pabellones
satelizaba de lo lindo y oía
que la luna era un fenómeno cultural
pero si los amantes pobres la contemplaban
desde su ansiedad o desde sus hambrunas
entonces la menguante entornaba los ojos
porque tanta miseria no era para ella

René Magritte - El vestido de la noche

Hasta que una noche casualmente de luna
con murciélagos suaves con fantasmas y todo
esos amantes pobres se miraron a dúo
dijeron: no va más, al carajo Selene!
se fueron a su cama de sábanas gastadas
con acre olor a sexo deslunado
su caminado de crujiente vaivén
y libres para siempre de la luna lunática
fornicaron al fin como dios manda
o mejor dicho como dios sugiere.

Mario Benedetti (Q.E.P.D)

Stephane Grappelli - How High The Moon

Benedetti Blues

2009-05-19T09:47:00.005-05:00

El cielo jamás pensó su color opacado por bandadas de notas dolorosamente azules, protestando en sus puertas, reclamando al poeta.

Que triste suena el paso de las hojas
en un libro condolido por su mano-vientre:
Aguacero de tinta negra
rompiendo los ojos conmovidos del lector.

Cuando el cuerpo del poeta hace mutis
el apretón de manos y el abrazo
saltan al público como sollozo y evocación.
un torrente de lagrimas y poemas
recorre el mundo en busca de la inmortalidad.

Un blues desahuciado se balancea en los parpados
la negación se amotina en el pecho y rompe la boca,
vibra la cuerda vocal al compas del lamento
y el aliento se desgarra al asomo de la armónica,
el sonido espesa la saliva como nudo
y un acorde entrecortado susurra:

Hasta siempre Benedetti, Gracias por el fuego.

El asueto de Sísifo

REMOLCADORES ENTRE LA NIEBLA

2009-05-11T19:31:00.003-05:00

Amiga de la noche, reluciente,
lúcido disco de la luna:
avanzas junto a mí por la playa, iluminas
estancias con espejos para amantes
a los que aflige el plazo de una noche.
Tú y yo cruzamos la ciudad caída.
Hay hojas de periódico arrastrándose
como heridas de guerra, son gaviotas
que mueren en el agua de algún muelle.
También cartas de amor que pasan cuentas
como viejos recibos de negocios.
El viaje hacia la sombra nos exige
decidir compañía: yo he escogido
esos ríos espesos, relucientes
de dos armas doradas, dos trompetas:
una cálida y negra, la de Clifford
como un fuego en la nieve de las calles

y la blanca, que apenas puede oírse
en la pútrida noche con letreros
de los hoteles tristes de Chet Baker.

Paso junto a amenazas de paredes
y escaleras de metro con los bultos
de los que duermen bajo los cartones.
Son las sombras que tocan en la noche.
Esperaba un acuerdo sobre fines
y nunca hallé finalidad alguna.
Esperé incluso la pasión del náufrago
por encender un fuego frente al mar
pero nadie deseaba ser salvado.
Creí que contaría con la gente
en asuntos de versos y valores.
No sabía que todas estas cosas
sólo indicaban cómo envejecía:
de pronto todo el mundo estaba lejos
y, mientras, yo escribía este poema
sabiendo que el mañana estaba hecho
de un arte para mí desconocido.

Conocí a una mujer: bailaba y, juntos,
escuchamos un "Autumn leaves" como este
que en la Rambla, magnánimos, los plátanos
murmuran con las hojas en la noche.

Era una mujer de orden, tenía bellas manos:
¡Dios, era mi mujer! Cómo bailaba
cantándome al oído cada pieza,
cómo reía cuando la abrazaba.
Hoy abrazo a la noche y escucho el «Loverman»
en el que Parker equivoca el tiempo.
Los faroles lejanos son los ojos
vidriosos de algún perro.
La música consuela, nada más:
está dentro de mí junto a mis penas,
interpretándolas con claridad
y sentimiento, aunque sin esperanza.
Ya cayó la ciudad de mi futuro.
Camino entre leyendas pisoteadas
del otoño del cuerpo pero aún
hallo hospitalidad en un relámpago
del Café de la Ópera: entre tanto,
al final de la Rambla, en los peldaños
que bajan por el muelle de barcazas,
una sirena muerta está flotando
y es arrastrada por las sucias aguas.

Joan Margarit

Vocación del tiempo

2009-04-28T23:05:00.001-05:00

Para Blanca Mateos, por sus desvelos e insomnios;
Por hacer de la poesía panes repartidos.

3

Nos sumergimos en cada instante
En el tiempo: Espejo creciente
Que nos revela, nos niega o asedia.
La noche se convierte en libélulas,
En trompetas de ceniza u hollín.

El Blues deslumbra con su luto.
La luna, silba con su insomnio alucinante
Entre las sabanas del cierzo.

Somos pájaros, astros, oráculos
De esa vida que siempre abre balcones
Al aguacero del escalofrío,
Al delirio profundo de los sueños.
Una palabra nos desgarra:
La palabra mundo.
Mundo de aquí sin afeitarse,
Mundo de la indiferencia,
Mundo diluyendo los años,
Mundo del relámpago,
Mundo que se hace noche
Mientras la imagen de la ciudad nos extravía
Con sus pesadas piedras
Y sus pájaros moribundos.

Una palabra, sin embargo,
Se hospeda entre escombros:
la palabra poesía
Que abre sus ojos aleteantes tras las ventanas.

ANDRÉ CRUCHAGA

BLUES

2009-04-13T22:03:00.006-05:00

Slave No More - Marjorie Borgella

Los negros no fueron incluidos en la declaración de la independencia (1776), y la esclavitud no fue abolida en la Convención Constituyente (1787). A fines de representación de los estados en el congreso y de los impuestos directos, el negro fue computado como tres quintos de hombre.

I

Podrá llamarse Ángela pero ya fue tres quintos,
O Julius Lester, Cleaver, también fueron tres
Quintos Bobby Seale, James Baldwin o
Newton, Jackson, King.
Todos ellos tres quintos.
Y los antepasados de sus antepasados
Ni siquiera tres quintos.
Esclavos no resueltos aun por la democracia.
Esclavos en el sur entre otras latitudes.
Esclavos para sumar esclavos y cosechar esclavos
Para que ellos cosechen.
Y el día sobre la espalda.
Y un sudor de conejo corriendo entre la piel
Oscura y el sombrero de paja.
Mientras cerca, muy cerca
Los iniciados del ku Kux Klan prestaban
Juramentos horrendos junto a una cruz en llamas.
Ellos, todos McCarty escondiendo su asco detrás
De una capucha.
Entonces, la silueta carbón, el río de carbón
Seguía piel al sol.
Pájaro transparente en las entrañas de la
Primavera.

II

Pero
¿Es que existen colectivos multicolores donde
No hay espacio para ellos?
Y escuelas
¿Existen escuelas donde no hay pizarrones ni tizas
Para ellos?
¿Ni siquiera cuadernos para ellos?
Pero
¿Es que existen plazas donde no hay bancos para ellos?
¿Dónde no hay aire para ellos, ni sus hijos de ellos?
Existe todo eso
Y más y más y mucho y la tristeza entrando en la
Soledad Brothers.
Aimé Cesaire dijo que era bueno ser negro.
Aimé Cesaire dijo que era bello ser negro.
Lumumba lo sabía allá en su Congo, en su sonrisa
Y en su muerte,
Y en su sonrisa ahora que hace tantas sonrisas.

III

Andan de piel hermosa como gamo en el aire
Con su pelo de luna muerta a besos, apagada tan cerca.
Con su patria de selva en el vestido
(Los iguales pero separados).
Luther king dijo que la violencia era ineficaz,
Y con esa eficacia lo callaron.
Y a Malcom X mataron y a George Jackson y a muchos
Otros mataron.
Y hasta pusieron en un templo, un explosivo,
Una boca de alambre,
Y cuatro niños con sus oraciones mandaron a
Dormir sus vocecitas de pan mojado en leche.

IV

Salieron a la calle
¡Quema muchacho quema!
Sus bocas dibujaban
¡quema muchacho quema!
Y en Harlem, la guitarra más pobre de Nueva York
Sonó con notas de libertad negra.
¡quema muchacho quema!
Y estalló en Filadelfia y en Florida y en Watts y en ríos
Y ciudades donde todos gritaban
¡quema muchazo quema!
Lester dijo: la violencia no es buena ni mala, es.

Jorge Boccanera

La Nostalgia del Melómano

2009-03-27T18:45:00.004-05:00

(...) Hay cierto disco de Memphis Slim del sello Bluesville que comienza con su voz, no cantando sino hablando encima del piano. Es un sutil placer dejar caer la aguja, sentir las primeras notas y de inmediato, cuando aún no me he alejado del tornamesa, escucharlo bien cerca saludándome: “Hello, I’m Memphis Slim”. Acto seguido, regala una lluvia de notas que siento como punzadas en el corazón. Es como si después de que él dijera “hola, soy Memphis Slim”, sus dedos completaran la frase sobre el teclado: “Y estoy triste”.

Mi almacén está triste.
Esta mañana puse a sonar el Alone de Bill Evans y ahora en la tarde saco del cuartel a Memphis Slim. Los parlantes están dirigidos hacia el centro del local, ambas ondas salen y se tocan y rebotan llenando de música todo el espacio. El sonido del piano es magnánimo.

Justo cuando siento mi desazón tan profunda que nadie la puede entender, aparece Memphis Slim tocando un blues muy lento y pareciera retratarme la tristeza. Ya no me hundo en mis pesares porque el piano va volviéndolos hermosos. Y siento que es una dicha que haya pianos y pianistas porque en un momento urgente son capaces de sanarnos las heridas.

Memphis Slim me devuelve la calma y Bill Evans me recuerda la belleza. Todos los pianistas velan por mí desde el parnaso porque su dominio es el de las emociones, su instrumento está hecho de la misma materia de los sueños. (...)

Juan Carlos Garay

Moaning Lisa

2009-03-18T22:09:00.004-05:00

De regreso al Jazz de Encias Sangrantes Murphy, buena letra la del Blues del segundo grado. Y la presentacion del conjunto de jazz de E.S. Murphy en The Jazz Hole indiscutiblemente suena bien. Unas imagenes para recordar el saxofón animado de Los simpson.

Second Grade Blues

Oh, I'm so lonely,
Since my baby left me.
I got no money,
And nothing is free.
Oh, I've been so alone
Since the day I was born.
All I got is this rusty,
This rusty old horn.

Lisa:

I got a bratty brother.
He bugs me everyday.
And this morning my own mother,
Gave my last cupcake away.
My Dad acts like he belongs,
He belongs in the zoo.
I'm the sa-a-a-addest kid,
In gra-a-a-de number two.

LA NOCHE EN LAS CIUDADES

2009-03-14T13:13:00.002-05:00

(Looking for the heart of saturday night)
TOM WAITS

A Luis Antonio de Villena

A lo largo del tiempo
y en diversas ciudades, he observado a esa gente
que transita en la noche: bebedores anónimos,
muchachitas de un día, cuarentones
que regresan vencidos del amor, todos ellos
buscadores sin mapa de un tesoro.

Por calmar otra sed beben sin ganas,
y en sus ojos he visto esas preguntas
que a veces el amor supo acallar,
pero muerto el amor, de regreso en la noche,
en sus ojos seguían las preguntas,
esas mismas preguntas que se hicieron
los poetas románticos al contemplar la luna,
pero también los griegos y los árabes
y tantos otros cuya historia
desconoce esa gente que se hace
esas mismas preguntas, esas tristes preguntas
que a mí me asaltan hoy ante esta copa:
en la falsa moneda de la noche
¿he buscado su brillo o he buscado su sombra?
¿Qué queda de la dicha que algún sábado
he creído sentir, o es que sólo
existe fingimiento en la alegría?
¿Qué ciudades, qué noches, qué luces o qué sombras,
qué palabras, qué cuerpos,
o qué extraño cansancio calmarán
este afán de vivir que la vida no sacia?

Para expresar lo que en las noches siento,
lo que en tantas ciudades y a través de los años
he sentido al volver los sábados a casa,
derrotado y dichoso, solitario,
debería quizá recurrir a la imagen
de esos vasos vacíos que la noche abandona
y en los que brilla el sol
por un instante al despuntar el día,
o haber sido un buen músico quizá,
escuchad a Tom Waits y dejad de leerme:
ahora sólo a un blues se parece mi alma.

Vicente Gallego

MELODÍA

2009-03-09T21:36:00.004-05:00

A Carles

Te gusta el Jazz muy lento si estas solo

Y arde dentro de ti su negro fuego.

El saxo inicia la conversación:

Con lentitud de lluvia describe como es

Este pájaro muerto en el camino

Y como se deslizan por el plumaje gris

Los aguaceros del otoño.

Ternura por los niños que crecieron,

Por el perro de casa, que un día se perdió.

Ternura por los padres que envejecen

Mirando a un horizonte de trigales maduros.

Te gusta el Jazz muy lento si estás solo.

Joan Margarit

Solitude

In my solitude
You haunt me
With dreadful ease
Of days gone by

In my solitude
You taunt me
With memories
That never die

I sit in my chair
And filled with despair
Theres no one could be so sad
With gloom everywhere
I sit and I stare
I know that Ill soon go mad

In my solitude
Im afraid
Dear lord above
Send back my love

Duke ellington / Eddie Delange / Irving Mills

El Fin De La Avenida Está En El Sable...

2009-03-02T12:09:00.009-05:00

El fin de la avenida está en el sable de Calixto García,

que a caballo se aquieta con la espuma.

Yo lo contemplo acostado en el muro,

que escinde la ciudad del universo,

y alucino el jazz y las mujeres de aquellos trasatlánticos,

apenas dibujados por sus luces.

Hace dos horas ardió un viñedo

que una mujer y yo sembramos sin mucho corazón.

Ahora estoy solo mirando al general tan lejos de su pueblo,

que es el mío, cuyos bordes no lamen el océano sino la infinitud,

el campo donde él también ardió siguiendo una bandera.

Le cifro mi secreto a un delfín

que predice el día en forma de batalla

y azulado como vuelo de danzón.

Sé que así girará la rosa náutica,

y en esa redondez que une las confusiones:

le invade al general la desmemoria

y comienza a nevar sobre mi enigma.

Agustin Labrada Aguilera

La Tinta Del Blues

2009-01-16T12:02:00.002-05:00

Me basta acariciar la dentadura del piano para escuchar el grito de marfil que una manada de elefantes salvajes, acorralados en algún lugar de África, pudo refugiar de forma mítica entre el soplo de los ébanos del bosque.

Lo sé, y cuando a mi vez escapo de mis sombras interiores, conjugo los silencios y los colores de la voz con una tristeza de lujo y charol, y me basta la noche y el humo de un whisky ajeno para poner falanges y metacarpos sobre la eufonía de la naturaleza
y quedar libre de calles
y dormir con las manos manchadas de blues.

***

El ángel de la guarda del prostíbulo moría encerrado en la cómoda a la que acudíamos de niños para interrogarlo acerca del beso
Lo habían enviado como vigía de los tropiezos de una mujer que vendía primavera y estaciones como rutina laboral ; pero sin saber con quién, ella encontró un aleatorio viaje de ilusiones, para el cual su ángel no había recibido instrucciones.

Marlon Meza Teni

Aleluya Cocodrilos Sexuales Aleluya

2008-12-10T17:55:00.001-05:00

Para ella que me mira morir

El gran río penetró la roca viva
y se adelgazó hasta el miedo y el estruendo
se hizo rayo se hizo ruina se hizo tonto esqueleto
y hoy padece a lo largo de pieles de tigre
a la orilla del cocodrilo que me sueña
y me hunde en el naufragio
de su carne tan blanca
oh carne nacarada en medio
de la arena
como tú
y estas dos medallas de oro que muerdo
dalias de vida y de martirio
y en ellas me retrato y consigo el descenso
al dulce infierno de tu vientre
y de nuevo los dientes
ah malditos
ah maldita tú también
larga bestia ululante despierta lengua
en aquel círculo de asesinos
(Pierde toda esperanza amor mío)
de almas danzantes albas

cool cool cool cool jazz

¡Bríndamelo por fin
Aleluya Aleluya magnífico Grijalba
muerto de frío de rocas y pañuelos rojos
Piérdete
adelgázate hasta la soledad
de los cocodrilos que agonizan
al pie de mi medio siglo
y de mi alcohol
cohol cohol cohol cohol jazz
marinera manía
de pintar escribir declamar pagar impuestos
luz renta etcétera
y luego abrazarte
bajo el diluvio de sones antillanos y misas lubas
y volver a abrazarte hasta el arte y el hartazgo
y aleluyarte hasta no sé cuando
dormida y abrumada purificada
putificada

¡Aleluya! ¡Aleluya!
poetas elotes tiernos calaveritas apaleadas
poetas inmensos reyes del eliotazgo
baratarios y pancistas
grandísimos quijotes de su tiznadísima chingamusa
perdónenme grandes y pequeños poetas
(Soy acaso el Hijo de Sánchez de la poesía
¿Peralvillo Tepito Incorporated?
Alors los invito a discurrir
pespunte limpio
por el nuevo paseo la Anti-Reforma)

Efrain Huerta

Escuchamos Tantas Veces A Billie Holliday...

2008-12-01T18:15:00.002-05:00

Escuchamos tantas veces a Billie Holliday
que la luna se puso negra
tu mirada caía sobre mí
erotizando todo lo que tocaba
nunca estuvo tan rojo mi corazón
como esa noche en la que parecía
haber tiempo para todo

Carlos Ardohain

Video: Night and Day - Billie Holiday

Night and day you are the one
Only you beneath the moon and sun
Whether near me or far
It's no matter, darling, where you are
I think of you
Night and day
Day and night

Why is it so
That this longing for you follows wherever I go
In the roaring traffic's boom
In the silence of my lonely room
I think of you
Night and day

Night and day under the hide of me
There's an oh, such a hungry yearning
Burning inside of me
And its torment won't be trough
'till you spent my life making love to you
Day and night
Night and day

Cole Porter

Take five

2008-11-25T16:26:00.000-05:00

Hay un motivo,
unas gotas de lluvia
un cigarro y un jazz
para olvidar las nubes
de un cielo que no es mío.
El saxofón que trae recuerdos
de comidas cubanas
con palmeras y brisa,
las plantas y las yerbas del trópico
las risas de los niños
que juegan con granizos
que aquí no existen.

París, 1981.

MARISA TREJO SIRVENT

Video: Contigo en la distancia. Saxofón: Paquito D'Rivera.

Un Tigre

2008-11-20T11:01:00.003-05:00

Pienso en un tigre.
Bajará a la ciudad
a la hora en que abren los bares
y se expande un intenso perfume humano.
Anochece. Sediento
se acodará en la barra y beberá
unas copas con los ojos prendados
del brillo siniestro y metálico,
dúctil su lengua, aromado el local
con un vaivén continuo de clientes.
De fondo un blues elástico y el rugir
endiablado de las máquinas tragaperras.
Observa en silencio y remoja sus fauces.

Le delata la garra que esconde su camisa.
Nadie diría, por su aspecto,
que es un cruel asesino de la selva,
sino un hombre sin prisas, indolente,
incapaz de inventarse otra rutina.
Cada viernes, tierno y solitario,
cometerá un crimen sin más rastro
que un poema olvidado sobre la barra.

Mercedes Escolano

PARKER CONVERSA CON LA MUERTE

2008-11-11T13:09:00.003-05:00

Se vuelve gris el oro en putrefactos
Tugurios de tu sombra.
Soy aun el negrazo de huesos inmortales
Que improvisa durísimas baladas:
Con los húmeros llenos de pinchazos,
Sigo siendo el mejor entre los saxos altos.

Se parece a la vida: otra vez
Llevo a Art Blakey a la batería
-voz de pozo-, la música callada
Y negra de Bud Powell, el maligno
Sonido de Miles Davis, tú al bajo.
Formamos el quinteto
Más brillante de Jazz entre los muertos.

Joan Margarit

VISIÓN SUPERFICIAL DE LOS ESCOMBROS

2008-11-05T10:43:00.006-05:00

1

Por las calles un ritmo de fantasmas
Un mundo de siluetas

La noche es esta erguida pasión de los escombros

Se fue la luz
Se perdió la ciudad
Es otra dimensión la de su estar a ciegas
Se mete en los pulmones la negrura
(Hubo una vez la luna blanqueando la memoria).

2

El blues arrastra la mañana y las hojas
Todo se ha caído de su sitio
El día se salió de su dorado camarín
y se hundió en la neblina

Llega el blues con sus pasos de jaguar
a olisquear en mi cuerpo su próximo banquete.

3

Amanece
Ha comenzado a arder el corazón del día

Tensa sus poderosos músculos
Ruge con qué terrible fuerza
Ventea la dirección de la desgracia
y se echa a andar

Cenizas humeantes bajo su planta Olfatos de un
amargo manjar

Lame el monstruo su desamor
crimen tras crimen

Cada noche
el sueño que la enjaula fortalece sus músculos
Afila sus colmillos y sus garras

Cruza el umbral del sueño

Atrás
despedazada
queda la jaula.

Efraín Bartolomé

Solo De Trompeta

2008-10-31T11:21:00.007-05:00

Cuando ya las miradas de todos se conocían vagamente,
a través de las pupilas nubladas por el alcohol,
de aquella música confusa, de la penumbra de aquel humo,
del caos vino un silencio imperceptible,
y una trompeta sola, de fuego, nos quemaba la vida.

O acaso era de hielo aquella música:
inertes los sonidos, para que cada uno de nosotros
los hiciese movibles, los llenase de espíritu.
Por cada uno de los hombres
la música cantaba diferente: con alegría estéril
en la mujer que me miraba, con cansada tristeza
en unos yertos labios, y en el muchacho solitario
con profunda nostalgia de vejez; la música cantaba diferente,
sin que nadie supiera
cómo sonaba junta, con qué intenso dolor.

En aquel cuarto oscuro
nada correspondía a la verdad del hombre:
la emoción estridente del músico era falsa,
torpe el engaño de los otros.
La verdad es humilde y es sencilla.
La soledad, al compartirla con otras soledades,
hace más viva la impotencia.
y empuja al hombre entonces a regiones heroicas
con sólo el sentimiento.

Después cae un cansancio sobre el alma
por esta lucha inútil, se resiente
tanta falsa virtud, la mentida pureza;
y cuando la trompeta, desmayada, se extingue en el silencio,
sólo quedan visibles, descubiertos al fin, los más ocultos,
los más tenaces vicios:
se reconocen las miradas, y puede haber piedad,
y hasta sentir alguno un tibio amor.
La trompeta de fuego,muda sobre una mesa,
la vemos amarilla, y está vieja y rayada.

Francisco Brines

Helpless

2008-10-25T16:16:00.003-05:00

(and in my mind I still need a place to go)

Sobre esta cama donde se acostó el mar
y se guardaron las cenizas de alejandría
y las hormigas almacenaron las provisiones durante el verano del holocausto
y la más despreciable hechicera escribió su recetario para exterminar el mal de amor
en la mismísima cama donde la maja y las venus posaron
donde juana la loca veló a felipe el hermosos por siete provincias
donde el espíritu santo fecundó a maría
aquí en la única cama traficada por fenicios
que sirvió de mapa para barbarroja
y fue alfombra mágica del príncipe ishtar
en la auténtica cama donde parió la primera elefanta en cautiverio
donde Charlie Parker tocó por última vez el saxofón
y a una mujer al mismo tiempo
y ,años antes, Jesús meditó su discurso del monte de los olivos
es donde entiendo que cada cama es un país que no existe

José Eugenio Sánchez

Rayuela - Capitulo 10

2008-10-23T00:02:00.004-05:00

Boomp3.com

[…] Pero después venía una guitarra incisiva que parecía anunciar el paso a otra cosa, y de pronto (Ronald los había prevenido alzando el dedo) una corneta se desgajó del resto y dejó caer las dos primeras notas del tema, apoyándose en ellas como en un trampolín. Bix dio el salto en pleno corazón, el claro dibujo se inscribió en el silencio con un lujo de zarpazo. Dos muertos se batían fraternalmente, ovillándose y desatendiéndose, Bix y Eddie Lang (que se llamaba Salvatore Massaro) jugaban con la pelota I’m coming, Virginia, y dónde estaría enterrado Bix, pensó Oliveira, y dónde Eddie Lang, a cuántas millas una de otra sus dos nadas que en una noche futura de París se batían guitarra contra corneta, gin contra mala suerte, el jazz.

—Se está bien aquí. Hace calor, está oscuro.

—Bix, qué loco formidable. Poné Jazz me Blues, viejo.

—La influencia de la técnica en el arte —dijo Ronald metiendo las manos en una pila de discos, mirando vagamente las etiquetas—. Estos tipos de antes del long play tenían menos de tres minutos para tocar. Ahora te viene un pajarraco como Stan Getz y se te planta veinticinco minutos delante del micrófono, puede soltarse a gusto, dar lo mejor que tiene. El pobre Bix se tenía que arreglar con un coro y gracias, apenas entraban en calor zas, se acabó. Lo que habrán rabiado cuando grababan discos.

—No tanto —dijo Perico—. Era como hacer sonetos en vez de odas, y eso que yo de esas pajolerías no entiendo nada. Vengo porque estoy cansado de leer en mi cuarto un estudio de Julián Marías que no termina nunca. [...]

Julio Cortázar - Rayuela

Por Los Barrios Del Mundo Viene Sonando Un Lento Saxofón

2008-10-22T02:53:00.006-05:00

Mientras que William Faulkner
halla los agrios del lenguaje,
hoza en Yoknapatawpha
levantándola hirviéndola
cuida la construcción feroz
de una nueva novela y cuida
su innegable talento epilepsíaco;
mientras que William Faulkner
irrumpe en el conflicto negro
con un relincho ambiguo, ahíto
de tradición, desprecio al Norte,
discurso estéril e insensato orgullo,
los negros, muchos negros,
algunos negros, inflamados de
la horrible historia del Mississippi,
con la memoria chorreando
por el sudor del algodón
y varios siglos de negros abuelos
retumbando a sus pies bajo el tiempo y la tierra,
cantan, vense impelidos
a seguir componiendo
música entre paréntesis:
negro spirituals.

Mucho de lo que vimos
es vida entre paréntesis.
Blancos segando arroz en Tarragona
con el agua a los muslos,
las sanguijuelas de los arrozales
alimentándose de ellos.
Periódicos occidentales
informando de blancos muertos
en el frente, o de hambre,
o bajo un viejo caserón derruido.
Blancos en paro. Blancos en exilio.
Blancos dando betún
sobre sus cartucheras.
Blancos bebiendo el vino
de la derrota disfrazada.
Blancos buscando
la propia estimación en los burdeles.
Blancos meditativos, ingresando,
amargura sobre amargura,
en el cinismo, esa
sublimación para los faltos de recursos.

Del Sena al Plata,
del Támesis al Rin,
un rumor blanco busca desperdicios
y hurga en la realidad hostil
y en su razón, dispersa e inarmónica
de parietal a parietal.
Siglos también de abuelos blancos
entre jornadas de trabajo tensas,
fruta difícil, carne retorcida,
el barro insomne de las botas
de los soldados, el capote
de campaña, la emisora que menciona
el Mississippi blanco,
el blanco linchamiento con bala,
la actividad enfebrecida
del ginecólogo oficiando
sobre el mantel que el tirón de la guerra
arrojará en el suelo
quebrando su momentáneo contenido;
los tugurios en donde
blancos desconcertados
se pliegan y se venden, borrachos
de vino y blancura injuriada,
siglos también de abuelos blancos
con sus ingenuos hospitales,
su herencia pavorosa, sus bolsillos
llenos de migas o sus sienes
llameantes de lucidez o de torsión,
hacen pensar en una música
con paréntesis, con incisos,
con bárbaros interrogantes,
con desconcierto, con corcheas de ojos,
mordentes de sarcasmo,
calderones de confusión,
accelerados de vasto gruñido:
blanco spirituals
(Tú lo sabes, James Baldwin:
no es sólo tu color.
Esa es la lenta trampa
que quisieran hacer reinar.
Tú lo sabes, James Baldwin:
te necesitan negro para odiarte,
para sobrevivir bajo su miedo
mediante el odio. Pero,
tú lo sabes, James Baldwin:
también te necesitan
desclasado, desocupado, disponible
para usarte los brazos
a bajo precio. *Extiendes
tu mirada en los barrios de Europa,
oteas los indios sudamericanos,
te achicharras sobre la India,
te sumes en las periferias
de las ciudades industriales
y ves hermanos de otras razas
discriminados, repudiados
en la otra piel del hombre: el sueldo,
en la otra piel del hombre: la cultura,
en la otra piel del hombre:
la libertad.
Tienes hermanos de otras razas,
todo sudor es familiar,
toda miseria lleva
escupitajos en la piel.)

De Charlie Parker a Edith Piaf
un diluvio de negro spirituals
y de blanco spirituals llueve
sobre la civilización;
llueve piaf; llueve parker, llueven
Manolo Caracol, Louis Armstrong empapa
Discépolo, John Coltrane, Billie Holliday.
Es un agua que se introduce
por las fisuras de los Parlamentos,
por las rendijas de los programas,
por los agujeros de la ONU,
empapada la estrategia, moja
a la inmortalidad y la encoge,
hincha las oscuras maderas
de los ataúdes y congela
todo el grandioso fuego de vivir.
Llueve toda la tarde, llueve
toda la noche: y tras la ventana
en que repiquetea la lluvia
ese diluvio es observado
por un blanco o un negro
mientras que suena un saxofón
y llueve.

*( Entre 1915 y 1918 emigraron hacia las industrias del norte de los Estados Unidos medio millón de negros del Sur de los Estados Unidos. Para evitar la desbandada que tanto había jurado desear, el K.K.K. de los Estados Unidos desencadenó una campaña de terror. Tan pintoresca fraternidad dio como resultado setenta y siete negros linchados y catorce quemados en público once de ellos, vivos. (Ver Los viajeros de la libertad, pág.10. Edit. Fontanella Barcelona, 1963.)

Félix Grande

Sesión De Jazz

2008-10-20T22:45:00.004-05:00

Los sonidos oscuros
que llenaban la noche
serpenteaban sobre los cristales.
Los hielos resolvían
un problema geométrico,
disolviéndose en llanto.
El saxo se alargaba,
inundando los sueños,
en un sordo lamento vacilante.
Se aguzaba la aguja
de la herida trompeta,
ahincándose en la carne.
Y seguía, seguía,
obsesionado y lento,
el contrabajo.
La sonrisa eran dientes
grandes y desasidos,
brillando en la tiniebla.

Paz Díez Taboada

La Imagen del día: Recordando este episodio poco apetecido por las cadenas de televisión, claro... más allá de elevarse con el Jazz piensa que el saxo sería una buena pipa para su Cannabis Sativa...el buen Homero...me alegro volver a encontrar este capitulo.

THE MANY SIDES OF SLIDE

2008-10-18T20:20:00.003-05:00

El sonido de Hampton sabe salir de su trombón.
Cada vez que él libera una espesa corriente de miel
Llena de luz y de música
Suave y vertiginosa el mismo tiempo,
Delicada y brillante en libre caída
Por el encantado tobogán de las ideas
Algo sucede en el corazón de las orquestas.

Quiero decir:
Un milagro se desliza
Desde sus más inocentes ademanes de viento
Desde el mito gestual de su trombón de vara
Hasta llegar a ser un ángel
Que va posándose en los atriles de la banda
Para encargarse de que la historia del hombre
Tenga por fin un signo nuevo para enfrentar
La muerte.

Slide ha demostrado sabiamente
Que ha llegado el misterio de Jazz y la Poesía
Que su trombón es instrumento que sopla un dios
Que intenta en vano corregir el mundo
Que su escritura es la cifra que resume
Una historia de la imaginación del hombre negro
Que cuando hace un solo suena una orquesta
Que el Jazz es un sol que suena para todos.

Y aunque parezca demasiado
Yo solo hablo de un hombre
Elemental y sonriente como Hampton.

Miguel Iriarte

Urgente

2008-10-16T14:56:00.002-05:00

"Bajaremos del Himalaya en bicicletas
silenciosas y perfumadas, a las doce de la noche"
Vicente Huidobro-Jean Arp.

Traer a los hospitales el agua bendita de la luna

bailar descalzos en los museos
encontrarnos en el Océano Pacífico del piano
jugar ajedrez en cumbres nevadas
recordar la danza de panecillos de Charlot
celebrar el gong universal de la noche
contemplar el mundo desde las ramas de Yggdrasil
hacer el amor en constelaciones de Jazz.

Luis Eduardo Rendón

Si Tuviera Un Amigo

2008-10-14T23:37:00.002-05:00

Si tuviera un amigo
o un hermano mayor con la mirada dulce
o un padre con la mano sobre mi hombro
o una madre tocándome la frente
le diría que es tarde que ha llovido
y que estuve abrazando a una mujer (su llanto ardía)
y nos dolía la noche porque estábamos juntos
pero yo me había ido

(Mi caudaloso amor: este páramo seco
este cauce polvoso de un río que murió soñando sauces
estuvo aquí total completo
Pero un día cambió
Se tornó un arroyuelo cálido que recorría la casa
Me seguía silencioso o maullando como un pequeño gato triste
Escuchábamos jazz
Leíamos poemas entrañables mientras ella volvía

Yo la esperé junto a una fuente turbia
Hasta el hastío más hondo
Hasta el zumbar de moscas en el espejo de agua
Hasta escupir la fiebre

Primero fue el tizón del horizonte
El cráneo a punto de estallar del que lo duda todo
Después la noche y su cerrado enjambre de insectos
derribándome

Mis ojos fueron nido de su veneno negro
Fui su prisión su casa fui su invadido continente

El río de otro tiempo reptaba en mi interior como canción amarga

¿A qué dolerse ahora?
El río sólo sigue la dirección del cauce
El tiempo pasa
El fuego quema
La quietud se adueñó de todos los objetos
y los hizo silencio piedra seca silueta solamente

Las fauces de la noche triturarán mis fémures
Me alcanzará el incendio de los días
Me convertiré en humo en polvo en nada
En sombra de la nada

¿A qué dolerse ahora?
Cuerpos de sal Agua del tiempo
Sal que en el agua se disuelve
somos.

Efraín Bartolomé

Por la ciudad de Springfield - 'Round Springfield

2008-10-13T00:42:00.004-05:00

Finalmente decidí substraer algunas escenas de episodios en los cuales Encías Sangrantes Murphy pinta de Azul la cara amarilla de Los Simpson. Aquí un poema algo gracioso amenizado por el saxo de E.S. Murphy, el capitulo se llama originalmente 'Round Springfield y la historia del saxofonista llega a su final como en la pelicula 'Round Midnight, la muerte de E.S. Murphy merece un episodio con mucho Jazz. Pero bueno, son Los Simpson, y el humor no da tregua...para la muestra un boton, el poema de Steve Allen:

Con tu traición me has hecho llorar
Con un pañuelo me tendré que limpiar.
Como música de Jazz yo vibro
Igual que cuando escribí estos libros:
“Cómo hacerle el amor a Steve Allen”
“La felicidad es Steve Allen desnudo”
“Viaje al centro de Steve Allen”
“El placer de cocinar de Steve Allen”

To see I

2008-10-12T16:11:00.002-05:00

Al compás de ese blues la mujer se desnuda
Le sale de la voz un viejo armiño
turbio y deshuesado
El sol de algún zapato
brilla como seno de lava

Revolverá la noche con un pubis violáceo
frente al pezón opaco de su espejo

MARÍA DEL CARMEN COLOMBO

El Perseguidor

2008-10-11T17:49:00.003-05:00

[...] Este no es el momento de hacer crítica de jazz, y los interesados pueden leer mi libro sobre Johnny y el nuevo estilo de la posguerra, pero bien puedo decir que el cuarenta y ocho -digamos hasta el cincuenta- fue como una explosión de la música, pero una explosión fría, silenciosa, una explosión en la que cada cosa quedó en su sitio y no hubo gritos ni escombros, pero la costra de la costumbre se rajó en millones de pedazos y hasta sus defensores (en las orquestas y en el público) hicieron una cuestión de amor propio de algo que ya no sentían como antes.

Porque después del paso de Johnny por el saxo alto no se puede seguir oyendo a los músicos anteriores y creer que son el non plus ultra; hay que conformarse con aplicar esa especie de resignación disfrazada que se llama sentido histórico, y decir que cualquiera de esos músicos ha sido estupendo y lo sigue siendo en-su-momento. Johnny ha pasado por el jazz como una mano que da vuelta la hoja, y se acabó. [...]

Boomp3.com

Julio Cortázar - El Perseguidor

Rayuela - Capitulo 13

2008-10-11T14:32:00.004-05:00

Boomp3.com

[…] Por más que le gustara el jazz Oliveira nunca entraría en el juego como Ronald, para él sería bueno o malo, hot o cool, blanco o negro, antiguo o moderno, Chicago o New Orleans, nunca el jazz, nunca eso que ahora eran Satchmo, Ronald y Babs, Baby don’t you play me cheap because I look so meek, y después la llamarada de la trompeta, el falo amarillo rompiendo el aire y gozando con avances y retrocesos y hacia el final tres notas ascendentes, hipnóticamente de oro puro, una perfecta pausa donde todo el swing del mundo palpitaba en un instante intolerable, y entonces la eyaculación de un sobreagudo resbalando y cayendo como un cohete en la noche sexual, la mano de Ronald acariciando el cuello de Babs y la crepitación de la púa mientras el disco seguía girando y el silencio que había en toda música verdadera se desarrimaba lentamente de las paredes, salía de debajo del diván, se despegaba como labios o capullos. […]

Julio Cortázar - Rayuela

Petición al buhonero

2008-10-10T15:25:00.003-05:00

Véndeme si puedes
un canario amarillo que cante notas rojas
los aretes que le faltan a la luna
el diente de un lagarto que no llora
un reloj que dé las 12 en mi esperanza
el blues ancestral asesorando al humo
la carrera del conejo y la tortuga
la lujuria de Blancanieves y los siete pecados capitales
las barbas de Carlos Marx y la locura de Van Gogh

Véndeme fantasías
para los niños que trabajan
y un poco de rabia para los que se conforman.

Véndeme
pero véndeme barato
la ternura
es la única moneda que me queda.

CONSUELO TOMAS

Rayuela - Capitulo 87

2008-10-06T14:34:00.006-05:00

En el 32, Ellington grabó Baby when you ain’t there, uno de sus temas menos alabados y al que el fiel Barry Ulanov no dedica mención especial. Con voz curiosamente seca canta Cootie Williams los versos:

I get the blues down North,
The blues down South,
Blues anywhere,
I get the blues down East,
Blues down West,
Blues anywhere.
I get the blues very well
O my baby when you ain't there
ain't there ain't there

¿Por qué, a ciertas horas, es tan necesario decir: «Amé esto?» Amé unos blues, una imagen en la calle, un pobre río seco del norte. Dar testimonio, luchar contra la nada que nos barrerá. Así quedan todavía en el aire del alma esas pequeñas cosas, un gorrioncito que fue de Lesbia, unos blues que ocupan en el recuerdo el sitio menudo de los perfumes, las estampas y los pisapapeles.

Julio Cortázar - Rayuela

The Weary Blues

2008-10-05T09:55:00.004-05:00

Droning a drowsy syncopated tune,
Rocking back and forth to a mellow croon,
I heard a Negro play.
Down on Lenox Avenue the other night
By the pale dull pallor of an old gas light
He did a lazy sway . . .
He did a lazy sway . . .
To the tune o' those Weary Blues.
With his ebony hands on each ivory key
He made that poor piano moan with melody.
O Blues!
Swaying to and fro on his rickety stool
He played that sad raggy tune like a musical fool.
Sweet Blues!
Coming from a black man's soul.
O Blues!
In a deep song voice with a melancholy tone
I heard that Negro sing, that old piano moan--
"Ain't got nobody in all this world,
Ain't got nobody but ma self.
I's gwine to quit ma frownin'
And put ma troubles on the shelf."

Thump, thump, thump, went his foot on the floor.
He played a few chords then he sang some more--
"I got the Weary Blues
And I can't be satisfied.
Got the Weary Blues
And can't be satisfied--
I ain't happy no mo'
And I wish that I had died."
And far into the night he crooned that tune.
The stars went out and so did the moon.
The singer stopped playing and went to bed
While the Weary Blues echoed through his head.
He slept like a rock or a man that's dead.

by Langston Hughes

LOS CANSADOS BLUES

Repitiendo una somnolienta, sincopada melodía,
Meciéndose al son de un suave tarareo
Oí tocar a un Negro.
La otra noche en la avenida Lenox
A la tenue palidez de una vieja luz de gas
Con lento balanceo…
Con lento balanceo…
Se movía al ritmo de los Cansados Blues.
Sobre el marfil del teclado sus manos de ébano
Arrancaban del pobre piano una melodiosa queja.
¡Oh, Blues!
Tambaleándose sobre el oscilante taburete
Tocó esa raggy y triste melodía como un bufón musical.

¡Dulce Blues!
Que surge del alma de un negro.
¡Oh, Blues!

Con voz profunda y tono melancólico
Oí cantar a aquel Negro, quejarse al viejo piano:

“qué solo estoy en el mundo,
No me tengo más que a mí.
Pero, basta ya de quejas,
Dejo mi penar aquí”.

Pom, pom, pom, con el pie en el suelo marcaba el compás.
Tocó unos acordes, cantó un poco más:

“tengo los Cansados Blues,
No consigo estar contento.
Tengo los cansados Blues,
No consigo estar contento.
Ya no puedo ser feliz,
Ojala me hubiera muerto”.

Y hasta avanzada la noche siguió su tarareo.
Desapareció la luna y las estrellas se fueron.
No tocó más el cantante y se marchó a la cama.
En su cabeza aún el eco de aquellos blues resonaba.
Como un tronco o como un muerto se durmió de madrugada.

Langston Hughes

Desde el piso diecinueve...

2008-10-05T09:37:00.005-05:00

Desde el piso diecinueve de un rascacielos
el lago Michigan helado, lápida de cristal,
un Blues para la noche desde arriba.
Pensar si no habré muerto a miles de kilómetros
y el purgatorio sean diez grados bajo cero,
esos puentes alzados como cruces
o esta soledad de nieve contra el rostro.

Amalia Iglesias Serna

Thomas Pscheid - Lake Michigan Ice

LOS DISCOS Y LA MUERTE

2008-10-04T23:55:00.002-05:00

A veces llega un día en que el pasado se hace insoportable.
Tenía tantos discos de pasta
Con canciones ocultas en los surcos.
Pesaban como el plomo y los tiré.
Se volvió más ligero mi pasado
Y seguí hacia el futuro
Con la otra música, más solo ya que nunca.
De pronto están sonando: son las voces
De los viejos amigos
De los amores de juventud.
El primer signo de algo irremediable.
Porque aquellas canciones de mis discos,
Hoy, en algún lugar, las escucha la muerte.

Joan Margarit

Blues In The Night

2008-10-02T10:29:00.005-05:00

Boomp3.com

Una vez más estoy solo un viernes por la noche,
mientras afuera la alegría y el amor crecen al mejor postor
en lugares absurdos nacidos al amparo de la necesidad.
Entonces como sin darme cuenta,
miro las paredes donde su rostro navega en ausencias
y me dejo estar fumando la madrugada.

Jorge Carrol

Anillos De Ceniza

2008-10-02T10:20:00.004-05:00

A Cristina Campo

Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

Alejandra Pizarnik

EMBRACEABLE YOU

2008-10-02T09:39:00.004-05:00

Es triste poner Gershwin sin poder abrazarte.
Somos el blanco y negro de una vieja película:
las parejas bailando, y los barcos de guerra
que han de zarpar al alba. Quizá fui aquel muchacho
que pereció en combate, y tú aquella muchacha
que nunca olvidaría la canción.
Vivimos en la sombra su mañana perdido
en oscuros bailables. Pero hoy, aquella música
se toca en los conciertos y nadie ya la baila.
Hemos errado el tiempo, destruido los recuerdos.
La fiesta está acabando: guarda el último baile
-la luz de oro del saxo y una pieza de Gershwin-
para cuando se acerque
la hora de embarcar en el buque de guerra.

Boomp3.com

Joan Margarit

JAZZ

2008-10-02T09:34:00.002-05:00

Esta música te conoce mejor que yo,
Mejor que el tiempo y que tus dudas
-sombras de los días y los días que agonizan -;
Esta música sabe el eco de tu nombre,
Y te repite como un río caudaloso,
Igual que una corriente y una furia.
Esta música te conoce mejor que nadie,
Te complica, te da forma, te improvisa…
Cae, resbala… y te susurra,
Se levanta, después, con gesto serio,
Y te susurra…
Esta música, que es negra y es ceniza,
Te conoce mejor que nadie,
Te da forma, te improvisa…
Esta música te conoce mejor que el aire
Que respiras; te alimenta como un hijo,
Te da sombra, te cobija…
Esta música que atraviesa madrugadas
Y viene de extraños países… como tu risa.
Esta música que emerge y pugna y grita,
Esta música común y propia,
Rota por el alma y por la brisa…

Esta música te conoce mejor que nadie,
Mejor que el miedo y que tus dudas
-sombras de los días y los días que agonizan…-
Esta música, desorden de la tierra que ahora pisas,
Abrevadero de lluvia, de plomo… y de caliza,
Esta música es tu madre, tu cielo, tu hija…
… esta música, mulata de latidos,
Se encarga de que existas.

Miguel Velayos

Bluesology

2008-10-02T04:39:00.002-05:00

Al caer la tarde ella me crece.
Vuelve una y otra vez con las mismas promesas que yo inventé.
Camina al filo de una Realidad que no me conviene.
Se da a su Ausencia y se revuelca en Abandonos
que me joden mucho,
como el penúltimo trago que suelo naufragar al pie de la medianoche.
Ella me crece, porque quiero y porque la quiero.

Jorge Carrol

Oración (Para un extranjero) (XI) (Esta canción tiene la soga al cuello)

2008-10-02T03:09:00.005-05:00

Boomp3.com

Un hombre,
cualquier hombre,
acaso el transmigrante,
lleva un pequeño blues en la garganta.
Estalla en las armónicas del día
cuando los ademanes del silencio preparan su emboscada.

Un hombre,
cualquier hombre,
lleva un pequeño blues en la garganta.
Duele como la noche.
Quema como tu cuerpo.

JORGE BOCCANERA

AGUAFUERTES

2008-10-02T00:53:00.002-05:00

"Captar un sentimiento que alguien nos muestra con brutalidad es empobrecedor. Captar un sentimiento que alguien nos muestra con exceso de precauciones puede generar indiferencia. La cuestión es cómo asignar al término delicadeza su justa intensidad en cada momento. La música y la poesía se ocupan de esto. Por este motivo suele haber una música y una poesía que permanecen muy cercanas, no sólo a circunstancias concretas, sino a largas épocas de nuestra vida. Son los poemas que, al ser releídos, hablan con la misma intensidad y con nuevos matices, es la música que acerca el pasado hasta tocar este instante, dejándolo separado de nosotros sólo por un velo de tiempo, finísimo pero impenetrable. [...]"

Joan Margarit

Maneras De Escuchar Un Blues

2008-10-01T23:09:00.002-05:00

Es hermosa esta noche de verano,
aunque no más hermosa
que cualquier otra noche de verano.
Es hermosa esta noche en que estoy solo,
y fumo y he dejado
en penumbra la casa mientras suena
un dulce y triste blues,
un blues tan triste y dulce como otros.

Nada en mí, ni en la noche, ni en la música,
se diría especial, y sin embargo
existe algo muy hondo en esas cosas
que parecen sencillas:
una extraña grandeza que no acaba
de ser exaltación, tragedia, paz,
pero que es todo eso, y es también
un sentir clarmanete
que para que esto ocurra ha sido necesario
apurar estos años, acumular recuerdos,
haber ganado
y haber perdido tantas cosas.
Para que este piano suene así,
para temblar así con esta música,
ha sido necesario
ir llenándola poco a poco
de belleza y de daño, ir llenándola
con nuestra propia vida, para que se parezca
a nuestra propia vida, y suene así:
tan insignificante
y tan grande, tan triste, tan hermosa.

Vicente Gallego

NOTAS PARA UN BLUES

2008-10-01T22:50:00.003-05:00

DO
lor por estar contigo en cada cosa. Por no dejar de estar contigo en cada cosa. Por estar irremediablemente contigo en mí.

RE
cordar que mis monedas no me permiten adquirir. Que
mi deseo no es tan poderoso como para taladrar blindajes,
ni mi atrevimiento tan hábil como para no hacer saltar la
alarma. Recordar que sólo debe mirar los escaparates.

MI
edo por no llegar a ser, por ni siquiera conseguir estar.

FA
cilmente lo hacen: clavan sus espinas invisibles, abren la
puerta del temor, hacen que renieguen de mí misma cuando
menos se espera. Y ni siquiera saber cuántos han sacado copia
de mis llaves.

SOL
o he logrado el punzón de la pica, la lágrima del diamante
o los caprichos del trébol. Quizá no existan los corazones.
Quizá es que sea imposible elegir.

LA
bios sellados, custodios del mejor guardado secreto, del recinto en donde las palabras reanudan sus batallas silenciosas, sus pacientes y refinados ejercicios de rencor.

SI
crees que es paciencia, resignación, inmunidad o anestesia te
equivocas. Es que he procurado cortar todas las margaritas
para no tener que interrogarlas.

Ana Rossetti