tag:blogger.com,1999:blog-75823635288258798892024-02-07T20:37:14.821-05:00Poetazz en BluesAntología de Poesía Jazzística y Bluesera. La sinergia de la música y la poesía reclama un espacio.Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.comBlogger66125tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-7026083191716116642017-09-12T20:54:00.000-05:002017-09-12T20:54:03.531-05:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/cp6jvMgLGMQ/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/cp6jvMgLGMQ?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<span style="background-color: white;"><span style="color: #84b0d6; font-family: Georgia;"><br /></span></span>
<span style="background-color: white;"><span style="color: #84b0d6; font-family: Georgia;"><br /></span></span>
<h3>
<i><span style="background-color: black; font-family: Georgia;"><br /></span><span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Lady Sings the Blues</span></span></i></h3>
<span style="background-color: black;"><span style="color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /><i> Who's prepare to pay the<br /> price for a trip to paradise?<br /> Billie Holiday, Love for sale</i><br /><br />Gorrión triste que anida entre el piano y el humo, esta garganta<br /> inventa la sustancia más oscura de la noche.<br />Revelación de lo que existe detrás de la ingrávida tiniebla de<br /> los predestinados,<br />carne inútil e intensa como este canto de embriaguez,<br />lámpara votiva de las alucinaciones, luna sembrada de alcohol,<br />muchacha que flota, muchacha que vuela, alambre vivo,<br />ella nombra el sustrato profundo de los cuerpos,<br />aguja que teje un sol líquido a la sangre,<br />oh baby,<br />quiero dormir.</span></span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Darío Jaramillo Agudelo </span>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-42825195857503615272016-04-24T10:15:00.000-05:002016-04-24T10:18:21.681-05:00Dios es una negra divina que toca el piano<h2 style="clear: both; text-align: center;">
<b><u>El Diccionario</u></b></h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/zBKz8WBVCUw/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/zBKz8WBVCUw?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Quizás el mundo nunca ha sido lo que hemos creído </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><span style="font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">y </span><span style="font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">solo es el sueño de un perro que esta dormido. </span></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Demasiado silencio siempre es demasiado ruido, </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">¿Qué es el amor? todavía no lo decido. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Dios es una negra divina que toca el piano </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Trancones son teatros para autos soprano </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">mentir es decir te amo cada mes a alguien mas </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">posiblemente la vida sea un grande Jazz. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Apuesto que lo nuestro es algo sin nombre, </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Whisky con hielo es labial para hombre, </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">tu contestadora es una chica que responde </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">con voz triste, que te fuiste y que no sabe donde. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">La oscuridad es un hotel para quien se esconde del resto </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">mi corazón un gran un Torino descompuesto. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">La luna es un obsequio para amantes sin dinero </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">el tiempo es una enfermedad sin cura, cada que te espero </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><br style="font-family: arial, tahoma, verdana; font-size: 14px; line-height: 20px;" /></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Pero, </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">tu sigues siendo luz, </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">tu sigues siendo luz. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><br style="font-family: arial, tahoma, verdana; font-size: 14px; line-height: 20px;" /></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Escribo un diccionario para ti y para mí </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">para entender que si es que no y que no es que si. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">escribo un diccionario que no tiene sentido </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">solo por el placer de cantártelo al oído.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><br style="font-family: arial, tahoma, verdana; font-size: 14px; line-height: 20px;" /></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">La lluvia es una chica sin sentido del humor, </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">soledad es estar a solas con cientos alrededor. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Libertad es decidir de quien carajos te enamoras, </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">los dedos de la mano también son calculadoras. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Aplausos son pólvora, el futuro es ahora </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">la risa es un delator y a la vez una impostora. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">La muerte es una tómbola, cinemas, hospitales. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Despertadores asesinos puntuales. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Tus besos son puñales don...de </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">cada uno de ellos es capaz de cortar mi respiración </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Lagrimas son preciosos diamantes fugaces </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">el olvido es la mejor manera de hacer las pases </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">la poesía no es una raro vocabulario, </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">es mas contar con encanto, las historias del barrio. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Mi mente es un anticuario de cosas que ya no quiero, </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">sin ti soy un muerto escondido en el maletero </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><br style="font-family: arial, tahoma, verdana; font-size: 14px; line-height: 20px;" /></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Pero, tu sigues siendo luz, </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">tu sigues siendo luz </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><br style="font-family: arial, tahoma, verdana; font-size: 14px; line-height: 20px;" /></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">Escribo un diccionario para ti y para mí </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">para entender que si es que no y que no es que si. </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">escribo un diccionario que no tiene sentido </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;">solo por el placer de cantártelo al oído</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="color: white; font-family: "arial" , "tahoma" , "verdana"; font-size: 14px; line-height: 20px;"><b style="background-color: black;">Los Petit Fellas</b></span></div>
Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-14908474435556889312012-06-17T14:48:00.000-05:002012-06-17T14:48:35.934-05:00Lo que acaba de suceder es que la Náusea ha desaparecido<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/SK7DtRAWJGk" width="420"></iframe>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">"Ya
estoy harto; </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">llamo
a la sirvienta:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">—Madeleine,
ponga algo en el fonógrafo, sea buena. Eso que me gusta, </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">¿sabe?:
<b><i>Some of these days.</i></b></span><br />
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><b><i><br /></i></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">—Sí,
pero tal vez moleste a los señores; no les agrada la música cuando están <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">jugando.
Ah, voy a preguntarles. <o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">Hago
un gran esfuerzo y vuelvo la cabeza. Son cuatro. Ella se inclina sobre un <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">viejo
color púrpura que lleva en la punta de la nariz lentes de aro negro. El viejo <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">oculta
el juego contra el pecho y me echa una mirada desde abajo. <o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">—Cómo
no, señor. <o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">Sonrisas.
Tiene los dientes podridos [...]</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">[...] Madeleine
mueve la manivela del fonógrafo. Con tal de que no se haya equivocado, con tal
de que no haya puesto, como el otro día, el aria de Caballería </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">Rusticana. Pero no, está bien, lo reconozco desde los
primeros compases. Es un </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">viejo rag-time
con estribillo cantado. Lo oí en 1917 a soldados americanos en las </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">calles
de La Rochelle. Ha de ser anterior a la guerra.
Pero el registro es mucho </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">más
reciente. Con todo, es el disco más viejo de la colección, un disco Pathé para </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">púa
de zafiro.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">En
seguida vendrá el estribillo: es lo que más me gusta, sobre todo la manera </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">abrupta
de arrojarse hacia adelante, como un
acantilado contra el mar. Por el </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">momento,
toca el jazz; no hay melodía, sólo notas, una miríada de
breves </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">sacudidas.
No conocen reposo; un orden inflexible
las genera y destruye; sin </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">dejarles
nunca tiempo para recobrarse, para existir por sí. Corren, se apiñan, me</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">dan
al pasar un golpe seco y se aniquilan. Me gustaría retenerlas, pero sé que si </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">llegara
a detener una, sólo quedaría entre mis
dedos un sonido canallesco y </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">languideciente.
Tengo que aceptar su muerte; hasta debo
querer esta muerte; </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">conozco
pocas impresiones más ásperas o más fuertes.</span><br />
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">Comienzo
a calentarme, a sentirme feliz. Todavía no es nada extraordinario, </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">es
una pequeña dicha de Náusea: se despliega en el fondo del charco viscoso, en </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">el
fondo de nuestro tiempo —el tiempo de los tirantes malva y de las banquetas </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">desfondadas—;
está hecha de instantes amplios y blandos, que se agrandan por </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">los
bordes como una mancha de aceite. Apenas nacida, es vieja; me parece que la </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">conozco
desde hace veinte años. </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">Hay
otra dicha: afuera está esa banda de acero, la estrecha duración de la </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">música,
que atraviesa nuestro tiempo de lado a lado, y lo rechaza y lo desgarra </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">con
sus pumitas secas; hay otro tiempo.</span><br />
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">—El
señor Randu juega corazón; tú echas el as. <o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">La
voz se desliza y desaparece. Nada hace mella en la cinta de acero: ni la </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">puerta
que se abre, ni la bocanada de aire frío que se cuela sobre mis rodillas, ni </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">la
llegada del veterinario con su nieta: la música horada esas formas vagas y las </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">traspasa.
No bien se sienta, la niña queda
suspensa; permanece rígida, con los </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">ojos
muy abiertos; escucha frotando la mesa con el puño.</span><br />
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">Unos
segundos más y cantará la negra. Parece
inevitable, tan fuerte es la </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">necesidad
de esta música; nada puede interrumpirla, nada que venga del tiempo </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">donde
está varado el mundo; cesará sola, por orden. Esta hermosa voz me gusta </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">sobre
todo, no por su amplitud ni su tristeza, sino porque es el acontecimiento </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">que
tantas notas han preparado desde lejos, muriendo para que ella nazca. Y sin </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">embargo,
estoy inquieto; bastaría tan poco para que el disco se detuviera: un </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">resorte
roto, un capricho del primo Adolphe. Qué extraño, qué conmovedor que </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">esta
duración sea tan frágil. Nada puede interrumpirla y todo puede </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">quebrantarla. </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">El
último acorde se ha aniquilado. En el breve silencio que sigue, siento </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">fuertemente
que ya está, que algo ha sucedido. </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">Silencio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="EN-US" style="font-family: Calibri, sans-serif;"><b><i>Some of these days
<o:p></o:p></i></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="EN-US" style="font-family: Calibri, sans-serif;"><b><i>You’ll miss me honey. </i></b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">Lo
que acaba de suceder es que la Náusea ha desaparecido. Cuando la voz se </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">elevó
en el silencio, sentí que mi cuerpo se endurecía; y la Náusea se desvaneció. </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">De
golpe; era casi penoso ponerse así de duro, de rutilante. Al mismo tiempo la </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">duración
de la música se dilataba, se hinchaba como una bomba. Llenaba la sala </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">con
su transparencia metálica, aplastando contra las paredes nuestro tiempo </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">miserable.
Estoy en la Náusea. En los espejos ruedan globos de fuego; anillos de </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">humo
los circundan, y giran, velando y descubriendo la dura sonrisa de la luz.</span><br />
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">Mi
vaso de cerveza se ha empequeñecido, se aplasta sobre la mesa; parece denso, </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">indispensable.
Quiero tomarlo y sopesarlo, extiendo la mano... ¡Dios mío! Esto es, </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">sobre
todo, lo que ha cambiado: mis ademanes. Este movimiento de mi brazo se </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">ha
desarrollado como un tema majestuoso, se ha deslizado a lo largo del canto de </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">la
negra; me pareció que yo bailaba.</span><br />
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">El
rostro de Adolphe está ahí, apoyado contra la pared chocolate; parece muy </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">próximo.
En el momento en que mi mano se cerraba, vi su cabeza; tenía la </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">evidencia,
la necesidad de una conclusión. Oprimo mis dedos contra el vidrio, </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">miro
a Adolphe: soy feliz. [...]</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">[...] Estoy
emocionado, siento mi cuerpo como una máquina de precisión en </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">reposo.
Yo he tenido verdaderas aventuras. No recuerdo ningún detalle, pero </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">veo
el encadenamiento riguroso de las
circunstancias. He cruzado mares, he </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">dejado
atrás ciudades y be remontado ríos; me interné en las selvas buscando </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">siempre
nuevas ciudades. He tenido mujeres, he peleado con individuos, y </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">nunca
pude volver atrás, como no puede un disco girar al revés. ¿Y a dónde
me </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">llevaba
todo aquello? A este instante, a esta banqueta, a esta burbuja de claridad </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">rumorosa
de música.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;"><b><i>And
when you leave me </i></b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">Sí,
yo que tanto gusté de sentarme en Roma a orillas del Tíber; de bajar y </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">remontar
cien veces las Ramblas de Barcelona, a la noche; yo que cerca de </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">Angkor,
en el islote de Baray de Prah-Kan vi una baniana que anudaba sus raíces </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">alrededor
de la capilla de los nagas, estoy aquí, vivo en el mismo instante que los </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">jugadores
de malilla, escucho a una negra que canta mientras afuera vagabundea</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">la
noche débil. </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">El
disco se ha detenido. </span><span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">La
noche entra dulzona, vacilante. Es
invisible, pero está ahí, vela las </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">lámparas;
en el aire se respira algo espeso: es ella. Hace frío. Uno de los </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">jugadores
empuja las cartas en desorden hacia otro que las recoge. Un naipe ha </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">quedado
atrás. ¿No lo ven? Es el nueve de corazones. Por fin alguien lo entrega </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">al
joven de cabeza perruna.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">—¡Ah!
Es el nueve de corazones. <o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">Está
bien. Voy a irme. El viejo violáceo se inclina sobre ana hoja chupando la </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">punta
de un lápiz. Madeleine lo mira con ojos claros
y vacíos. El muchacho da </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">vueltas
entre sus dedos al nueve de corazones. ¡Dios mío ...! </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;">Me
levanto penosamente; en el espejo, sobre
el cráneo del veterinario, veo</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;">deslizarse
un rostro inhumano."<o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;"><br /></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: Calibri, sans-serif;"><i><b><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; line-height: 16px; text-align: -webkit-auto;">Jean</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; line-height: 16px; text-align: -webkit-auto;">-</span><span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; line-height: 16px; text-align: -webkit-auto;">Paul Sartre</span></b></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-30020189461777037452011-09-11T10:39:00.000-05:002011-09-11T10:39:28.892-05:00Alguien escucha un disco de John Lennon<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="345" src="http://www.youtube.com/embed/fOb1nRsqCdE" width="420"></iframe>
<br />
<br />
Viene del lado inmóvil del tiempo,<br />
suena
desde una cueva oscura esa voz que nadie localiza,<br />
flota en el aire,<br />
se empoza en la nostalgia, como un presagio líquido,<br />
surcando la penumbra gris del atardecer.<br />
<br />
He aquí, en un remolino de pájaros, la música;<br />
el vértigo indomable de la voz, y John Lennon<br />
sueña, imagina,<br />
eleva
la construcción del grito,<br />
la precisión insomne
de la luz insaciada.<br />
<br />
John Lennon, a lo lejos,<br />
trepa por el crepúsculo,<br />
y reverdece el cauce del calendario,<br />
como si un maremoto,<br />
recorriendo el declive de la memoria,<br />
el velo del origen descorriera.<br />
He aquí la perfección de la tristeza<br />
que mide la distancia de la noche,<br />
su indescifrable código,<br />
sus ocultos designios,<br />
en tanto
dilapida sus pétalos la duda.<br />
<br />
No es acaso John Lennon quien cruza la avenida,<br />
sino una sombra dulce que no borró la lluvia,<br />
anclada a un tocadiscos que, pese a todo, suena,<br />
mientras entre los sauces se atrinchera el otoño.<br />
<br />
De: Náufrago de la lluvia, 1995<br />
<br />
<b><i>DOMINGO F. FAÍLDE
</i></b>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-36770200341387815672010-11-19T14:13:00.000-05:002010-11-19T14:13:20.399-05:00A Luis Cernuda<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/g_sREYEBeNg?fs=1&hl=es_ES&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/g_sREYEBeNg?fs=1&hl=es_ES&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />
<br />
Viejo solitario de la tarde,<br />
te veo con tu vaso de ron, escribiendo<br />
tu tristeza de niebla, trajinante<br />
como una yegua loca, sorbiendo lentamente<br />
una lágrima gris, deslucida, amarillando<br />
junto a la briosa estación del verano.<br />
<br />
Te veo envuelto en papeles oscuros<br />
en el departamento quieto, separado<br />
de la ciudad, caminando en sigilo,<br />
viendo que gota a gota se te escapaba el cielo,<br />
huyendo en la bruma metálica de la lluvia,<br />
resguardado en los terribles potros que cabalgaban<br />
tu antiguo vicio de llorar despierto.<br />
<br />
Te resucito en las pavesas alejadas<br />
en las remotas playas del insomnio acezante<br />
y en los inquietos torbellinos de espera.<br />
De niño te encuentro en un caserón deshabitado<br />
y siento crecer en ti brillantes mariposas,<br />
el júbilo de los cuerpos desconocidos<br />
deseados en cualquier parte.<br />
<br />
Te quiero en ese resplandor de miedo voluptuoso<br />
donde nació el acento melancólico,<br />
en las ventanas del sueño, en ese gemir suave<br />
de adolescente incendiado en el otoño,<br />
te quiero en el vaivén de habitaciones olvidadas,<br />
ignorado en escalerillas fantasmas,<br />
martillando una angustia sin nombre,<br />
tragando besos sucios a hurtadillas del día,<br />
comprando una primavera inexistente<br />
bajo un silencio de sombras y sábanas revueltas.<br />
<br />
Te busco guarecido en oscuros cinematógrafos,<br />
hundido en cualquier esquina, pensativo,<br />
rumiando tu ingenuidad desmelenada,<br />
sentado en algún bar, fugitivo en derrota,<br />
oyendo un vulgar silbido de jauría,<br />
almacenando siluetas, rompiendo espejos falsos,<br />
lanzando amargas flechas sin respuesta.<br />
<br />
Y te gustaba pasear sobre los puentes,<br />
sentir correr los ríos, oír el mar,<br />
te esfumabas con las volutas del ocaso<br />
y mirabas de vez en cuando a las estrellas.<br />
<br />
A veces te dolía la vida, casi recuerdo tu gesto,<br />
tu voz taciturna, aquellos ojos que se perdían<br />
tras una lejanía invisible,<br />
tus manos desgranadas en las puertas del alba,<br />
la canción siempre hirviendo en tus torres de espanto,<br />
el violín cabizbajo que reptaba tu ensueño<br />
la máquina de escribir que te seguía<br />
y los discos de jazz disfrazándose en la penumbra.<br />
<br />
Entonces añoro las cortinas regadas en torno tuyo,<br />
ese misterio vacío, esa leyendas de avenidas esparcidas,<br />
la guitarra del viento acompañada de roncas voces,<br />
las vacilantes perspectivas de los desvanes macilentos,<br />
el suicidio de peregrinas campanas desquiciadas<br />
desapareciendo en las esclusas derruidas del tiempo.<br />
<br />
Añoro las dispersas ansiedades que desgarraron<br />
tu vibrar de avecilla desgajada al invierno,<br />
tu displicente recorrido de espermas apagadas,<br />
la aguja que rompía tu vibrante relámpago,<br />
la cuchilla del sexo trepanndo tus nervios,<br />
tu tibio abrazo dulce de ruiseñor tremendo,<br />
las noches en que el mundo te crujía insepulto<br />
tras una cordillera de plumajes azules,<br />
la rosa que perdiste en las veredas náuticas,<br />
la emoción presentida, los caminos abiertos<br />
a tus zapatos que hollaban las inciertas regiones<br />
donde un ancla de bermellón ataja los placeres prohibidos<br />
tras las puertas abiertas desbocadas al sueño.<br />
<br />
Te siento pasajero, de una inmensidad amorfa<br />
viviendo en las filas de los que retan, en esa<br />
difícil soledad de ir cargando una cantidad de absurdas cosas,<br />
entre fórmulas aparatosas y obligadas,<br />
en una pirámide de aburrimientos continuados,<br />
y el hastío de ir repitiendo historias<br />
en evasiones que se esconden en laberintos<br />
dislocados, en ese rugir sordo que nace y quema,<br />
en la protesta que vuelca y hiere<br />
junto a las murallas.<br />
Porque llega la hora en que ya nada importa<br />
y entonces explotaron tus versos, te regaste<br />
como una erupción incandescente, como una lava violenta.<br />
<br />
Porque morías en la secuencia de las semanas<br />
de disecadas focas, en las farolas mudas<br />
que quiebran los anhelos caracoleantes,<br />
en los lechos abandonados, en los cocodrilos<br />
de taxidermia inconclusa, en los años que doblan,<br />
en ese instante de ya no sorprenderse,<br />
en ese susto repentino que arrasaba, desolador,<br />
temible, en la repentina voz que aullaba<br />
exigente, profunda, en un fluido de fiebre<br />
como una líquida plataforma que te llevara.<br />
<br />
Ahí estaban las azoteas del hielo,<br />
el grito partiéndose en pedazos,<br />
la atribulada pesadumbre de repartirse,<br />
de huir, de esconderse en suburbios pedregosos,<br />
de ser frágil, de humo, efímero, de sólo aventar<br />
un ruego caldeado en disgregados cristales,<br />
en un frío que recorría callejones sonámbulos,<br />
intemperies agonizando bajo epilépticos alambres<br />
sincronizados al fúnebre estertor.<br />
<br />
Y te esfumabas en la sangre disuelta de los cadáveres morados,<br />
en la serenidad del paseante<br />
que violaba las tiránicas ataduras, en la fiera,<br />
inextinguible antorcha que encendías, en la valiente<br />
y dolorosa actitud de ser tú mismo.<br />
<br />
<span style="font-size: large;"><i><b>Isabel de los Ángeles Ruano</b></i></span>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-63833707144236772212010-10-22T17:59:00.001-05:002010-10-22T18:12:33.495-05:00Blues<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/gDHoawWR9qw?fs=1&hl=es_ES&rel=0&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/gDHoawWR9qw?fs=1&hl=es_ES&rel=0&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br />
<br />
No era necesaria una nueva acometida de la soledad<br />
para que lo supiera.<br />
Navegaba la mar por un rumbo desconocido para mis manos.<br />
Donde el amor moró y tuvo reino<br />
queda ya sólo un muro que avasalla la hierba.<br />
Queda una hoja de papel no en blanco<br />
donde está anocheciendo.<br />
Donde goteaba luceros una noche<br />
sobre unos hombros limpios como verdad mostrada,<br />
sólo queda una brisa sin destino.<br />
Donde una mujer fundara un beso,<br />
sólo árboles postrados al invierno.<br />
<br />
Y no era necesario decirlo.<br />
El corazón sin que sea una lágrima<br />
puede sombrear las mejillas.<br />
<br />
La ventana da a la tristeza.<br />
Apoyo los codos en el pasado y, sin mirar, tu ausencia<br />
me penetra en el pecho para lamer mi corazón.<br />
<br />
El aire es una mano que está hojeando mi frente.<br />
Mi frente donde la luna es una inscripción,<br />
una voz esculpiendo su olvido.<br />
<br />
Como humo la luna se levanta<br />
de entre las ruinas del atardecer.<br />
Es muy temprano en ese azul sin rostro.<br />
No era necesario enturbiar la soledad<br />
con el polvo de un beso disuelto.<br />
No era necesario<br />
memorizar la noche en una lágrima.<br />
<br />
Labios sobrecogidos de olvido,<br />
pulsaciones de un oleaje de mar ya retirándose,<br />
ruido de nubes que el otoño piensa.<br />
<br />
Hay lápices en forma de tiempo, vasos de agua<br />
donde el anochecer flota en silencio.<br />
Hay una rama de árbol como un brazo esculpido<br />
por algún abandono.<br />
<br />
Hay miradas y cartas donde la noche<br />
puso en marcha al vacío,<br />
a las frentes que extinguen su remoto color<br />
sobre letras que enlazan señales de viaje.<br />
<br />
Aquí está la tarde.<br />
Puede enrolarse en ella quien esté enamorado.<br />
Aquí está la tarde para designar una ausencia.<br />
<br />
Suena en mi pecho el mundo<br />
como un árbol ganado por el viento.<br />
<br />
No era necesaria la tarde, tampoco este cigarro cuyo humo<br />
puede ser otra mano evaporándose.<br />
<br />
Invernará la noche en mi pecho.<br />
No era necesario saberlo.<br />
No tiene importancia.<br />
Espero una carta todavía no escrita<br />
donde el olvido me nombre su heredero. <br />
<br />
<span style="font-size: large;"><i><b>José Carlos Becerra</b></i></span>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-79602386114825904682010-09-05T23:46:00.001-05:002010-09-05T23:53:17.505-05:00Muchacha en Seaport Village<div style="text-align: center;"><i>"Got a black magic woman,</i></div><div style="text-align: center;"><i>'got a black magic woman</i></div><div style="text-align: center;"><i>I've got a black magic woman,</i></div><div style="text-align: center;"><i>'got me so blind I can't see</i></div><div style="text-align: center;"><i>That she's a black magic woman,</i></div><div style="text-align: center;"><i>she's try'n to make a devil out of me..."</i></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/TEMz2WUmnig?fs=1&hl=es_ES&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/TEMz2WUmnig?fs=1&hl=es_ES&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><u><i><b></b></i></u></span><br />
<br />
Yo bebía sambuca en el muelle de San Diego</div><div style="text-align: center;">cuando la joven negra entró en mis ojos</div><div style="text-align: center;">Café y sambuca le brindé (¿sin darme cuenta?)</div><div style="text-align: center;">Ella aceptó</div><div style="text-align: center;">Café y sambuca la muchacha negra:</div><div style="text-align: center;">la lengua dulce de la muchacha negra frente al mar<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivvDh4rsn0277nA3oertEg0tMZsla0G6Lw6BlyChWdIsX_T3QzzbaSAge4iSh1V6Oz2F2LEtXv-MPMOGtDa8PTvtnLX-cLPEtA_p1sVFwSPSj9EVMVXs9BCu6262UnPq-q4MiRoURf5FI/s1600/WEB+MUJER+COLIBR%C3%8D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivvDh4rsn0277nA3oertEg0tMZsla0G6Lw6BlyChWdIsX_T3QzzbaSAge4iSh1V6Oz2F2LEtXv-MPMOGtDa8PTvtnLX-cLPEtA_p1sVFwSPSj9EVMVXs9BCu6262UnPq-q4MiRoURf5FI/s320/WEB+MUJER+COLIBR%C3%8D.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><h2><span style="font-size: xx-small;"><i>Palabras del Colibrí - Cecilia Zamudio</i></span></h2></td></tr>
</tbody></table></div><div style="text-align: center;">Eran las ocho de la noche</div><div style="text-align: center;">y el sol aún no se hundía:</div><div style="text-align: center;">yo me hundí en la muchacha y en el infierno<br />
</div><div style="text-align: center;">En la pequeña plaza la ninfa blanca de la fuente</div><div style="text-align: center;">Un barco</div><div style="text-align: center;">una montaña</div><div style="text-align: center;">un velero amarillo:</div><div style="text-align: center;">Seaport Village reunió todo el azul del mar</div><div style="text-align: center;">y lo puso a secar</div><div style="text-align: center;">En el Oriente ardía la Luna llena y en el Poniente el Sol:</div><div style="text-align: center;">equilibrio perfecto:</div><div style="text-align: center;">el desequilibrado era mi corazón</div><div style="text-align: center;">Tenía un vestido blanco ciñéndole la piel</div><div style="text-align: center;">como otra piel sobre la negra piel</div><div style="text-align: center;">que le ceñía el alma</div><div style="text-align: center;">Yo medí palmos de alma en su cadera</div><div style="text-align: center;">y recorrí con mi lengua más dulce su línea ecuatorial</div><div style="text-align: center;">Negra de belleza brutal y espesos ojos abismales</div><div style="text-align: center;">Qué prodigio aquel Dios amasando esas nalgas</div><div style="text-align: center;">con tan humana inspiración</div><div style="text-align: center;">Divino pan</div><div style="text-align: center;">cocido con harina africana y americano sol</div><div style="text-align: center;">Todo para las manos del mexicano anónimo</div><div style="text-align: center;">tocado por la sal por el mal</div><div style="text-align: center;">herido por la lanza pánica del amor ocasional</div><div style="text-align: center;">No era posible más negrura</div><div style="text-align: center;">mas sus areolas fueron aún más negras</div><div style="text-align: center;">y la negrura se reconcentró</div><div style="text-align: center;">en el carbonizado pezón</div><div style="text-align: center;">altivo</div><div style="text-align: center;">rabiosamente vivo</div><div style="text-align: center;">coronando la más humana flor</div><div style="text-align: center;">Su bosque despertó</div><div style="text-align: center;">con el rocío interno del Deseo</div><div style="text-align: center;">y se abrió</div><div style="text-align: center;">como una roja flor bajo la lluvia<br />
</div><div style="text-align: center;">Se hundió mi corazón en tinta negra</div><div style="text-align: center;">Se hundió mi corazón en el blues de sus ojos.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><i><b><span style="font-size: x-large;">Efraín Bartolomé </span></b></i></div>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-32371090816992751972010-08-17T18:18:00.007-05:002010-08-17T19:07:01.725-05:00Rayuela Capítulo 7<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/BfCTnAgoxBM?fs=1&hl=en_US&color1=0x006699&color2=0x54abd6"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/BfCTnAgoxBM?fs=1&hl=en_US&color1=0x006699&color2=0x54abd6" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object><br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">Toco tu boca</span>, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.<br /><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic;">Rayuela - Mariposacuriosa</span><br /><div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9A0M33dxktmuyEcfn73B74TpOgU-SawDzXNji3ZwW-SwK1uMDO2iEj3xfawS7EkvJPf-MwGIUSRC888yTjLZ33U95zGlMg7nUu5W7ED_kQ1eg4gZ-3WS2CmQf-kcHn3Gn-doamwPGRhI/s1600/Lau+Maga.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 250px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9A0M33dxktmuyEcfn73B74TpOgU-SawDzXNji3ZwW-SwK1uMDO2iEj3xfawS7EkvJPf-MwGIUSRC888yTjLZ33U95zGlMg7nUu5W7ED_kQ1eg4gZ-3WS2CmQf-kcHn3Gn-doamwPGRhI/s400/Lau+Maga.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5506532749348957410" border="0" /></a><span style="font-style: italic;">Me miras</span>, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.<br /></div></div><div style="text-align: justify;"><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold; font-style: italic;"><span style="font-size:180%;">Julio Cortázar<br />&<br />Chet Baker<br /></span></div></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHw3f-5N0IeunQLrDgV9Sb8W_BtVxeXlWWDpMu_fB8xyH1swF2Yl1p8Ewc0g8epP_kRqeaHh0xt4-TaMrjDPvQwfKB4tnGYmEnc6FHq27wslCixyV3V8IJP6vFsWJX11OzEs0GBtKD268/s1600/Lau+Maga.jpg"><br /></a><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHw3f-5N0IeunQLrDgV9Sb8W_BtVxeXlWWDpMu_fB8xyH1swF2Yl1p8Ewc0g8epP_kRqeaHh0xt4-TaMrjDPvQwfKB4tnGYmEnc6FHq27wslCixyV3V8IJP6vFsWJX11OzEs0GBtKD268/s1600/Lau+Maga.jpg"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Qz--YquirSA?fs=1&hl=en_US&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/Qz--YquirSA?fs=1&hl=en_US&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object></a><br /></div><div style="text-align: center;"><br /><span style="font-style: italic;">The touch of your lips upon my brow,</span><br /><span style="font-style: italic;">Your lips that are cool and sweet,</span><br /><span style="font-style: italic;">Such tenderness lies in their soft caress,</span><br /><span style="font-style: italic;">My heart forgets to beat.</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">The touch of your hands upon my head,</span><br /><span style="font-style: italic;">The love in your eyes a-shine,</span><br /><span style="font-style: italic;">And now, at last, that moment divine,</span><br /><span style="font-style: italic;">The touch of your lips on mine.</span><br /><br /><br /></div>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-86084309776217092392010-07-07T15:14:00.004-05:002010-07-07T15:48:12.507-05:00Rayuela - Capitulo 12<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/0BsIntS_Io4&hl=en_US&fs=1?color1=0x3a3a3a&color2=0x999999"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/0BsIntS_Io4&hl=en_US&fs=1?color1=0x3a3a3a&color2=0x999999" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object><br /></div><br /><div style="text-align: justify;">[…] Quemándose la boca con un largo trago de vodka, Oliveira pasó el brazo por los hombros de Babs y se apoyó en su cuerpo confortable. «Los intercesores», pensó, hundiéndose blandamente en el humo del tabaco. La voz de Bessie se adelgazaba hacia el fin del disco, ahora Ronald daría vuelta la placa de bakelita (si era bakelita) y de ese pedazo de materia gastada renacería una vez más <span style="font-style: italic;">Empty Bed Blues</span>, una noche de los años veinte en algún rincón de los Estados Unidos.<br /><br />Ronald había cerrado los ojos, las manos apoyadas en las rodillas marcaban apenas el ritmo. También Wong y Etienne habían cerrado los ojos, la pieza estaba casi a oscuras y se oía chirriar la púa en el viejo disco, a Oliveira le costaba creer que todo eso estuviera sucediendo. ¿Por qué allí, por qué el Club, esas ceremonias estúpidas, por qué era así ese blues cuando lo cantaba Bessie?<br /><br /><div style="text-align: center;">An Empty Bed by Splucy<br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO57w4xjzf5Ho4BBPufp1Fgf8xRriAnYWbTT9_6Bjjmg23ktmytkA928LtDOgGbsCxrPD1rYEp7htXF1oIJWPu1hrUpw8v8-At4I4Qw5KKCCaj-2YQ5XKoAByuv3uWU6DnEqJ7DNu8IBc/s1600/An_Empty_Bed__by_splucy.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 322px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO57w4xjzf5Ho4BBPufp1Fgf8xRriAnYWbTT9_6Bjjmg23ktmytkA928LtDOgGbsCxrPD1rYEp7htXF1oIJWPu1hrUpw8v8-At4I4Qw5KKCCaj-2YQ5XKoAByuv3uWU6DnEqJ7DNu8IBc/s320/An_Empty_Bed__by_splucy.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491265792689485986" border="0" /></a><span style="font-size:180%;"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"><br />Julio Cortázar</span></span><br /></div>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-83009156307946434232010-06-03T16:46:00.002-05:002010-06-06T11:26:11.842-05:00Otro poco de Jazz (8)<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/mR4grhB-Pg4&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/mR4grhB-Pg4&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object><br /><br />¡Ay dolor!, ¿eres amor?<br />A veces me exasperan los ritmos del Jazz hot<br />Y es tan solo ternura mi desesperación.<br />A veces…<br />Yo no sé.<br />Cuando sale tan sola la voz del saxofón<br />Y me llora por los adentros aquel niño de ayer,<br />Aquel, aquel…<br />Yo no sé.<br />A veces, cuando truena la vida sin sentido,<br />A veces…<br />Yo no sé.<br />El saxo es como un niño que se fue por el bosque<br />Y yo me voy por él<br />Buscando la casita del buen leñador<br />O la de caramelo,<br />O la de…,<br />Buscando no sé qué,<br />Hermano saxofón.<br />¡Eh¡<br />Que no quiero llorar más,<br />Ni recordar, ni pensar.<br />¡Eh…!<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;font-size:180%;" >Gabriel Celaya</span>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-62115240912071000612010-04-20T17:31:00.003-05:002010-04-20T17:37:33.759-05:00La Maga I<div style="text-align: justify;">Y así me había encontrado con la Maga, que era mi testigo y mi espía sin saberlo, y la irritación de estar pensando en todo eso y sabiendo que como siempre me costaba mucho menos pensar que ser, que en mi caso el ergo de la frasecita no era tan ergo ni cosa parecida, con lo cual así íbamos por la orilla izquierda, la Maga sin saber que era mi espía y mi testigo, admirando enormemente mis conocimientos diversos y mi dominio de la literatura y hasta del jazz cool, misterios enormísimos para ella.<br /></div><br /><div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/2hd4UVJNZn0&hl=es_ES&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/2hd4UVJNZn0&hl=es_ES&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="385" width="480"></embed></object><br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Y por todas esas cosas yo me sentía antagónicamente cerca de la Maga, nos queríamos en una dialéctica de imán y limadura, de ataque y defensa, de pelota y pared.<br /><br />Supongo que la Maga se hacía ilusiones sobre mí, debía creer que estaba curado de prejuicios o que me estaba pasando a los suyos, siempre más livianos y poéticos. En pleno contento precario, en plena falsa tregua, tendí la mano y toqué el ovillo París, su materia infinita arrollándose a sí misma, el magma del aire y de lo que se dibujaba en la ventana, nubes y buhardillas; entonces no había desorden, entonces el mundo seguía siendo algo petrificado y establecido, un juego de elementos girando en sus goznes, una madeja de calles y árboles y nombres y meses. No había un desorden que abriera puertas al rescate, había solamente suciedad y miseria, vasos con restos de cerveza, medias en un rincón, una cama que olía a sexo y a pelo, una mujer que me pasaba su mano fina y transparente por los muslos, retardando la caricia que me arrancaría por un rato a esa vigilancia en pleno vacío. Demasiado tarde, siempre, porque aunque hiciéramos tantas veces el amor la felicidad tenía que ser otra cosa, algo quizá más triste que esta paz y este placer, un aire como de unicornio o isla, una caída interminable en la inmovilidad.<br /><br />La Maga no sabía que mis besos eran como ojos que empezaban a abrirse más allá de ella, y que yo andaba como salido, volcado en otra figura del mundo, piloto vertiginoso en una proa negra que cortaba el agua del tiempo y la negaba.<br /></div><span style="font-weight: bold; font-style: italic;font-size:180%;" ><br /></span><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"><span style="font-size:180%;">Julio Cortázar</span></span>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-85573850098242142742010-03-10T20:31:00.002-05:002010-03-10T21:04:39.718-05:00TERNURA DE FONDO<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/-FjQ0RZIx2Y&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/-FjQ0RZIx2Y&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br />En viejas grabaciones de Jazz me gusta oír<br />Los rumores que llegan desde el público.<br />Alguien grita con voz enronquecida,<br />Feliz por el trabajo de los músicos.<br />Hay aplausos; alguna copa rota.<br />El pulso del local en el suburbio<br />De una ciudad del sur. Momentos únicos<br />Que cada vez regresan del pasado.<br />Algo muy parecido debe ser la vida<br />Más allá de la muerte: el perdido<br />Rumor de voces de una noche de música.<br />Quizá el alma inmortal sea el instante<br />Preciso, frágil, breve, cuando un baso<br />Tintinea en un viejo disco de Jazz.<br /><br />Joan MargaritThomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-51155474138533025132010-02-01T18:34:00.001-05:002010-02-01T18:42:28.159-05:00Blues<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Ik2663XcGNw&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/Ik2663XcGNw&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object><br /><br />De gris cristalería, plumas<br />sobre los puentes ferroviarios.<br />De veloces astillas. Gacela maniatada.<br />De compromisos frutales y margaritas.<br />En hélices que narran la fórmula de las estaciones.<br />Y silencios de ardida superficie.<br />En terrenos baldíos donde los niños lanzan<br />increíbles estrellas al corazón de las hojas futuras,<br />mi propio corazón guardado por infieles llaves,<br />mi mano derecha consagrada al olvido,<br />al fuego de este día que pasa sin detenerse<br />en acuerdos de índole amorosa<br />ni en las cartas que se escriben esperanzadamente<br />ni en el rumor de la sangre en un vaso de rosas fugitivo,<br />y tiñe de vejez el vuelo de tu falda,<br />cuando en arcos sonoros, tú, la sonriente,<br />provocas su ademán adusto,<br />distraes su intención fluvial.<br /><br />¿Entonces?<br />Entonces, nada.<br />Sólo que, la melancolía,<br />en ventanas firmemente escolares,<br />giradora en el vacío de los árboles,<br />sobre el austero césped dominical<br />sin testimonio,<br />únicamente en medio de la lluvia<br />que posiblemente cae con designio sagrado:<br />cae sobre las manos de mis antepasados inhábiles guitarristas,<br />dulces adoradores de la piedra tallada.<br />Sobre sus ojos ausentes,<br />rota en girasoles, cae<br />llena de instrumentos sonoros totalmente anegada<br />de puentes sojuzgados.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;font-size:180%;" >Antonio Branas</span>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-58504995628680015082009-12-14T19:25:00.001-05:002009-12-14T19:39:51.748-05:00Mi primer amor...<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/YC8sDz_V1uY&hl=es_ES&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/YC8sDz_V1uY&hl=es_ES&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object><br /><br />Soneto (1937)<br /><br />El azul es el verde que se aleja<br />-verde color que mi trigal tenía-;<br />azul...de un verde, preso en lejanía,<br />del que apenas su huella se despeja.<br /><br />Celeste inmensidad, donde mi queja<br />tiende su mudo velo noche y día,<br />para buscar el verde que tenía,<br />verde en azul...allá donde se aleja...<br /><br />Mi angustia, en horizonte liberada,<br />entreabre la infinita transparencia<br />para traer mi verde a la mirada.<br /><br />Y en el azul que esconde la evidencia:<br />yo descubro tu faz inolvidada<br />y sufro la presencia de tu ausencia.<br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;font-size:180%;" ><br />Elías Nandino</span>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-29351282728983271862009-12-13T12:19:00.002-05:002009-12-13T12:32:35.254-05:00Poemas de amor - 1<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/cMrS9_4XyYI&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/cMrS9_4XyYI&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object><br /><br />Ese otro que también me habita,<br />acaso propietario, invasor quizás o exiliado en este cuerpo ajeno o de ambos,<br />ese otro a quien temo e ignoro, felino o ángel,<br />ese otro que está solo siempre que estoy solo, ave o demonio<br />esa sombra de piedra que ha crecido en mi adentro y en mi afuera,<br />eco o palabra, esa voz que responde cuando me preguntan algo,<br />el dueño de mi embrollo, el pesimista y el melancólico<br /> y el inmotivadamente alegre,<br />ese otro,<br />también te ama.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;font-size:180%;" >Darío Jaramillo Agudelo</span><br /><br /><i><strong><br /></strong></i><strong style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">ME, MYSELF AND I</span></strong><strong style="font-style: italic;"></strong><i><strong><br /><br />Billie Holiday </strong></i>(Nueva York, Junio 15 de 1937)<br /><i><strong><br /></strong></i><p style="padding-left: 10px;" align="left">Me, myself and I<br />Are all in love with you<br />We all think you're wonderful<br />We do<br />Me, myself and I<br />Have just one point of view<br />We're convinced<br />There's no one else like you<br />It can't be denied dear<br />You brought the sun to us<br />We'd be satisfied dear<br />If you, you'd belong to one of us<br />So if you pass me by<br />Three hearts will break in two</p><p style="padding-left: 10px;" align="left"><br />Cause me, myself and I<br />Are all in love with you<br />Me, myself and I<br />Are all in love with you<br />We all think you're wonderful<br />We do<br />Me, myself and I<br />Have just one point of view<br />We're convinced<br />There's no one else like you<br />It can't be denied dear<br />You brought the sun to us<br />We'd be satisfied dear<br />If you'd belong to one of us<br />So if you pass me by<br />Three hearts will break in two<br />Cause me, myself and I<br />Are all in love with you<br /></p>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-27278155533816277602009-12-04T12:12:00.002-05:002009-12-04T12:20:34.915-05:00(Satchmo)<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/bi0BnubxksI&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/bi0BnubxksI&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object><br /><br />Desportillas las lágrimas del alba<br />Íntegramente fundes el oro de la noche<br />Hieres el prolongado tuétano azul de los deseos<br />Tus palabras de paso de gato montés<br />Al filo de un millón exacto de neones<br />Ríen<br />Tu soplo quiebra el ágata del mundo<br />Celada como la flor de cristal<br />En tu bolsillo insondable<br />De arcángel palomilla<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;font-size:180%;" >Javier Sologuren</span>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-62137576517743849772009-10-25T21:17:00.002-05:002009-10-25T21:35:15.507-05:00Cold In Hand BluesY qué es lo que vas a decir<br />voy a decir solamente algo<br /><br />Y qué es lo que vas a hacer<br />voy a ocultarme en el lenguaje<br /><br />Y por qué<br />tengo miedo<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;font-size:180%;" >Alejandra Pizarnik</span><br /><br /><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/4q_oh1yKmCU&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/4q_oh1yKmCU&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed><a class="xnxfgqvyvqciuqnbmzcg" href="http://www.youtube.com/v/4q_oh1yKmCU&hl=es&fs=1&"></a></object><br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">COLD IN HAND BLUES</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Jack Gee / Fred Longshaw 1925</span><br /><br />por Bessie Smith con Louis Armstrong & Fred Longshaw (piano) <br />24 de Enero de 1925 - Nueva York<br /><br />I've got a hardworkin' man,<br />The way he treats me I can't understand;<br />He works hard every day<br />And on Sat'day throws away his pay!<br />Now I don't want that man,<br />Because he's gone cold in hand.<br /><br />Now I've tried hard to treat him kind,<br />I've tried hard to treat him kind,<br />But it seems to me his love has gone blind.<br /><br />The man I've got must have lost his mind,<br />The man I've got must have lost his mind,<br />The way he treat me I can't understand.<br /><br />I'm gonna find myself another man,<br />I'm gonna find myself another man,<br />Because the one I've got has done gone cold in hand.Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-76077704503361951252009-10-18T22:25:00.001-05:002009-10-18T22:37:02.815-05:00Con La Voz De Astrud Gilberto Y El Saxo De Stan Getz<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/UJkxFhFRFDA&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/UJkxFhFRFDA&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object><br /><br />Siento que hubo de todo en este fuego<br />a una mano del cielo<br />a una mano del piso<br />a una mano en la mano.<br /><br />Abajo la raíz la tierra el fruto.<br />Arriba de tus labios esa distancia y ésta<br />más las alas.<br /><br />Siento que hubo de todo en este fuego<br />a una mano del cielo<br />a una mano del piso.<br /><br />Abajo aquel latir líquido en sombras<br />y la primer luz para subir<br />para vivir para soñar.<br /><br />Supe de una tormenta en esos brazos<br />y caricias después del temporal.<br /><br />Arriba son las palabras<br />las que a veces callamos<br />cuando están en el aire.<br /><br />Las que a veces regresan<br />sin el gesto en silencio.<br />El caballo girando por la casa<br />y hay un fuego cruzado despintado tu boca.<br /><br />Siento que hubo de todo en este fuego<br />a una mano del cielo<br />a una mano del piso.<br /><br />Arriba con tu voz que arroja un nudo al agua<br />y después otro más a la distancia<br />que toca la memoria<br />de las descoloridas mariposas del patio<br />que una mujer pintó hasta volarse<br />y abajo un niño apenas entre señales de humo<br />jugaba que algún día volaría también.<br /><br />Siento que hubo de todo en este fuego<br />a una mano del cielo<br />a una mano del piso.<br /><br />Abajo aquellos que recuerdo y no nombro<br />atrás un color gris conteniendo un país.<br /><br />Ahora el que no soy<br />sobre lluvias caídas en tu ausencia<br />sobre noches pasadas reclamando<br />aquel sur en el mapa de tu cuerpo<br />aquel fuego cruzado<br />a una mano del cielo a una mano del piso<br />a una mano en la mano.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;font-size:180%;" >José Antonio Cedrón</span>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-54043567516427134532009-10-13T12:51:00.001-05:002009-10-13T12:56:28.839-05:00La Trompeta (Louis Armstrong)<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/wFzxo-XI8As&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/wFzxo-XI8As&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />¡Qué hermoso era el sonido de la trompeta<br />Cuando el músico contuvo el aliento<br />Y el aire de todo el universo<br />Entró por aquel tubo ya libre<br />De todos obstáculos!<br /><br />Qué bello resultaba el estremecimiento<br />Producido por el roce<br />De los huracanes contra el metal,<br />De los cálidos<br />Vientos del sur, y luego del helado<br />Austral, que dio la vuelta al mundo.<br />El viento solano llego lleno de luz<br />Salpicando de sol y de verano.<br />El siroco dejo un poco de arena,<br />Y el mistral era casi silencio,<br />Igual que los alisios.<br /><br />Pero escuchad,<br />Escuchad todavía<br />El ramalazo,<br />La poderosa ráfaga<br />Deja<br />Sobre la piel<br />La húmeda caricia del salitre.<br /><br />Un grito agudo interrumpió la melodía.<br />El artista, extrañado,<br />Agitó su instrumento,<br />Y cayó al suelo, yerta, rota,<br />Una brillante y negra golondrina.<br /><br /><strong><span style="font-size:180%;"><em>Ángel González</em></span> </strong>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-44534926166520560742009-09-04T19:05:00.004-05:002009-09-04T19:32:42.413-05:00El Blues De La Estrella Del SurLa caracola azul<br />de la mañana<br />y el despertar violento de la rosa<br />volverán a latir<br />debajo de tu piel.<br />Las puertas de cristal del sentimiento<br />se abrirán con un blues:<br />con el blues<br />de la estrella del sur.<br />Es hora ya de que despierten los colores.<br />Es el blues de la estrella del sur.<br />El adiós, la aventura<br />están en los bolsillos de tu ropa.<br />Es el blues de la estrella del sur.<br />Brilla la luna<br />encima de las piedras.<br />Es hora ya, despierta.<br />Es el blues de la estrella del sur.<br /><br /><strong><em><span style="font-size:180%;">Manu Cáncer</span><br /></em></strong><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/Wfp04S8QrAk&hl=" fs="1&color1=" color2="0x999999" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always"></embed><br /><br /><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Stairway To the Stars</span></em></strong><br /><br />There's a silver trail of moonlight leading upward to the sky<br />And the night is like a velvet lullaby<br />There's a heaven of blue<br />And we'll go there, just you and I<br /><br />Let's build a stairway to the stars<br />And climb that stairway to the stars<br />With love beside us to fill the night with a song<br /><br />We'll hear the sound of violins<br />Out yonder where the blue begins<br />The moon will guide us as we go drifting along<br /><br />CHORUS:<br />Can't we sail away on a lazy daisy petal<br />Over the rim of the hill?<br />Can't we sail away on a little dream<br />And settle high on the crest of a thrill?<br /><br />Let's build a stairway to the stars<br />A lovely stairway to the stars<br />It would be heaven to climb to heaven with you<br /><br />Let's build a stairway to the stars<br />A lovely stairway to the stars<br />It would be heaven to climb to heaven with you<br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em>Mitchell Parish</em></strong></span>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-52430600492826481872009-08-27T18:51:00.003-05:002009-08-27T19:16:01.764-05:00BLUESSó a noite é o paraíso:<br />dormen os homes.<br />Os soños abren las xanelas e lámbense as feridas nas praias e nas beiras<br />dos ríos.<br /><br />Os soños cantan coa gorxa xeada.<br />Como esclavos, fan tocar os tambores.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;font-size:130%;" >BLUES<span></span></span><br /><br />Sólo la noche es el paraíso:<br />duermen los hombres.<br />Los sueños abren las ventanas y se lamen las heridas en las playas<br />y en las orillas<br />de los ríos.<br /><br />Los sueños cantan con la garganta helada.<br />Como esclavos, hacen sonar los tambores.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;font-size:180%;" >Manuel Rivas</span><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/wLS4sSwoug8&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/wLS4sSwoug8&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-26802795458956912532009-08-02T11:15:00.006-05:002009-09-04T19:38:10.063-05:00Save it, Pretty Mama<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/-S23f-hhIag&hl=es&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/-S23f-hhIag&hl=es&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Sálvalo, mamita,<br />Sálvame tantas noches de naufragio,<br />Salva tu blusa azul (era en enero, en Roma)<br />Sálvalo todo, o salva lo que puedas.<br /><br />Esto se viene abajo, pretty mama,<br />Sálvalo del olvido, no permitas<br />Que se llueva la casa, que se borre<br />La trattoria de Giovani,<br />Corre por mí por ti, sálvalo ahora,<br />Te estás yendo y los pájaros se mueren,<br />Me voy de ti te vas de mí, no hay tiempo,<br />Sálvalo pretty mama,<br />La voz de Satchmo y ese grito<br />Que te sumía en lo mas hondo del amor,<br />Save it all for me,<br />Save it all for you,<br />Save it all for us.<br /><br />Aunque no salves nada, sálvalo mamita.<br /><br /><em><strong>Julio Cortázar</strong></em>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-15458042925659919472009-07-24T15:59:00.003-05:002009-07-24T16:23:30.495-05:00Las Cosas Que A Nadie Le Sirven<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/qDQpZT3GhDg&hl=en&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/qDQpZT3GhDg&hl=en&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />It don't mean a thing, if it ain't got that swing<br />do bop do bop do bop do bop do bop...<br /><br />........<br /><br />Me sirven las cosas que a nadie le sirven,<br />me huele a pan las miradas de la gente,<br />me da risa lo ausente,<br />me como las flores para alimentar el alma,<br />y me enamoro de lo imposible, me enamoro de alacranes.<br /><br /><br />En días de carnaval me baila el corazón<br />y la sangre es un río n por las vanidades ajenas.<br /><br />Pero el resto del año me peino con agua,<br />me lavo en el río,<br />me alimento del aire y de los sueños repudiados.<br /><br />En las noches tristísimas de la navidad<br />se me incrusta el jazz adentro de la vida<br />y me voy a la calle y floto con los recuerdos…<br />nada de caminar rápido.<br /><br />Y como no sé hacer nada distinto a leer historias de la calle<br />y la gente no me reconoce taras<br />y me ve la fe en el rostro debo hacer confesión pública:<br />soy inútil para causas ajenas al amor.<br /><br /><strong><em><span style="font-size:180%;">Marco Antonio Valencia Calle</span></em></strong>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-2505992341823839332009-05-22T19:14:00.010-05:002009-05-22T20:33:08.389-05:00Hombre Que Mira La Luna<div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;">La Luna: podemos verla, oírla y leerla a través de la pintura, la música y la poesía. Un sutil <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">popurrí</span> del arte para la hermosa <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Selene</span>.<br /></div><br /></div><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLPf5kI0U2ZiEDV6YzjcPl-qsb6HDpkMMwf3GFHzdXh8_fnPlVIIyi7_XAO7RrlV0kzhzSO48Qvm88MRyzuMrnEb6-CQBqfelILZPEcT-KALkk05xnfK506hu_kgosPCQbBmrXJQPLuwM/s1600-h/magritte009big.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 290px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLPf5kI0U2ZiEDV6YzjcPl-qsb6HDpkMMwf3GFHzdXh8_fnPlVIIyi7_XAO7RrlV0kzhzSO48Qvm88MRyzuMrnEb6-CQBqfelILZPEcT-KALkk05xnfK506hu_kgosPCQbBmrXJQPLuwM/s400/magritte009big.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5338812403753129234" border="0" /></a><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">René</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">Magritte</span> <cite>- Le <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">Chef</span> d'<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">Oeuvre</span></cite><br /><br /></div>Hombre Que Mira La Luna<br /><br />Es decir la miraba porque ella<br />se ocultó tras el biombo de nubes<br />y todo porque muchos amantes de este mundo<br />le dieron sutilmente el olivo,<br />con su brillo reticente la luna<br />durante siglos consiguió transformar<br />el vientre amor en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">garufa</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">cursilínea</span><br />la injusticia terrestre en dolor <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">lapizlázuli</span><br />cuando los amantes ricos la miraban<br />desde sus tedios y sus pabellones<br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">satelizaba</span> de lo lindo y oía<br />que la luna era un fenómeno cultural<br />pero si los amantes pobres la contemplaban<br />desde su ansiedad o desde sus hambrunas<br />entonces la menguante entornaba los ojos<br />porque tanta miseria no era para ella<br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGl-R8mWQWEreMdJs2JKJwmY27iN4COXejc4fJWi3DXOmSgqEuFCFT-37U1D_3Dxn1kvpl54cMT_W8bPB3UrQ8_bJNx-6VMBjdiZ1ydFsjvfdTVuHhcaLGSz7GmkYeyjV57i0hyphenhyphena6OPU4/s1600-h/Msurreal.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 234px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGl-R8mWQWEreMdJs2JKJwmY27iN4COXejc4fJWi3DXOmSgqEuFCFT-37U1D_3Dxn1kvpl54cMT_W8bPB3UrQ8_bJNx-6VMBjdiZ1ydFsjvfdTVuHhcaLGSz7GmkYeyjV57i0hyphenhyphena6OPU4/s320/Msurreal.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5338817889942176130" border="0" /></a><span style="font-weight: bold; font-style: italic;font-size:85%;" ><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">René</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">Magritte</span> - El vestido de la noche </span> <br /></div><br />Hasta que una noche casualmente de luna<br />con murciélagos suaves con fantasmas y todo<br />esos amantes pobres se miraron a dúo<br />dijeron: no va más, al <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_12">carajo</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13">Selene</span>!<br />se fueron a su cama de sábanas gastadas<br />con acre olor a sexo <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_14">deslunado</span><br />su <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15">caminado</span> de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_16">crujiente</span> vaivén<br />y libres para siempre de la luna lunática<br />fornicaron al fin como dios manda <br />o mejor dicho como dios sugiere. <br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;font-size:180%;" >Mario <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_17">Benedetti</span></span> (Q.E.P.D)<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Stephane Grappelli - How High The Moon</span><br /><div style="text-align: right;"><br /></div><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/S4kf5aU1Wtg&hl=es&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/S4kf5aU1Wtg&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7582363528825879889.post-82752745576031826272009-05-19T09:47:00.005-05:002009-05-19T12:55:52.272-05:00Benedetti Blues<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhytEagawEC58yfgnF4sOhbW0_kaPeO7jIjyZp2Yw-lfpkgkf1Z6bYtqUMx15oi7gM10_yMeNpjrXN_6n17SqqmI16rKBodLspeXFtJYM_e4gvkaiAqSB0HFNbzW0u1gRGmxSVGwY6-pw/s1600-h/seagull-starlings_1122215i.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 258px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhytEagawEC58yfgnF4sOhbW0_kaPeO7jIjyZp2Yw-lfpkgkf1Z6bYtqUMx15oi7gM10_yMeNpjrXN_6n17SqqmI16rKBodLspeXFtJYM_e4gvkaiAqSB0HFNbzW0u1gRGmxSVGwY6-pw/s400/seagull-starlings_1122215i.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5337593736937310274" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic;">El cielo jamás pensó su color opacado</span> <span style="font-style: italic;">por bandadas de notas dolorosamente azules</span>, <span style="font-style: italic;">protestando en sus puertas, reclamando al poeta</span>.<br /><br />Que triste suena el paso de las hojas<br />en un libro condolido por su mano-vientre:<br />Aguacero de tinta negra<br />rompiendo los ojos conmovidos del lector.<br /><br />Cuando el cuerpo del poeta hace mutis<br />el apretón de manos y el abrazo<br />saltan al público como sollozo y evocación.<br />un torrente de lagrimas y poemas<br />recorre el mundo en busca de la inmortalidad.<br /><br />Un blues desahuciado se balancea en los parpados<br />la negación se amotina en el pecho y rompe la boca,<br />vibra la cuerda vocal al compas del lamento<br />y el aliento se desgarra al asomo de la armónica,<br />el sonido espesa la saliva como nudo<br />y un acorde entrecortado susurra:<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Hasta siempre Benedetti, Gracias por el fuego.</span><span style="font-style: italic;font-size:180%;" ><span style="font-weight: bold;"></span></span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBQzn3iUEQYqj_5sPx1FFpzJBiEm8fYweri30ZdgQOxsddi02pzdah6Sh7_DiiclYEnTdP4rKnauXkAj7J7ghQlVB3TOru1pH0GpmO1gijuOyMN-DWfJzXHDRhkn5LHEVLBKCAKdq6LQQ/s1600-h/mariobenedetti.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 263px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBQzn3iUEQYqj_5sPx1FFpzJBiEm8fYweri30ZdgQOxsddi02pzdah6Sh7_DiiclYEnTdP4rKnauXkAj7J7ghQlVB3TOru1pH0GpmO1gijuOyMN-DWfJzXHDRhkn5LHEVLBKCAKdq6LQQ/s400/mariobenedetti.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5337585961200199282" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic;font-size:180%;" ><span style="font-weight: bold;">El asueto de Sísifo</span></span>Thomas Carvajalhttp://www.blogger.com/profile/08779634877520625153noreply@blogger.com0